Читать книгу Ничего - Андрей Сметанкин - Страница 15

Поэт у хвори, наконец, спросил,

                издав высокий тон:

«Зачем, мужчины не таясь,

                 раскрыла белый свой хитон?»

Болезнь ответила ему:

                «Ко мне с вопросом опоздал —

Ты равнодушием сражён

                  и от других не скроешь стон.

Наслала порчу я рукам —

                  не станут глупости писать,

И потому сейчас лежишь —

                   навек разбит параличом.

Теперь не станешь ты зазря

                   сидеть ночами напролёт —

В смолу тоски твой хилый ум,

                    как труп, бессрочно погружён.

Так не смотри теперь наверх,

                стремясь найти ответ Творца —

Тот слёг в постель, устав от слёз,

                лежит в бреду и видит сон,

Что современный человек,

                забыв Небесного отца,

Сам угодил в сокрытый ров, как попадает в яму слон.

Ну что ж, Сметанкин, никогда

                тебе не справиться со мной:

Талант твой сгинет на корню —

                  поставлю вечность я на кон!»