Читать книгу Ничего - Андрей Сметанкин - Страница 38

Ты мне сказала в тишине,

                  что все поэты нынче врут —

Чтоб больше денег получить,

                 свои слова бесцельно трут.

Видать сырой попался трут,

                и в рифмах смысла не видать,

Раз не горит огонь души,

                 и ясно всем: напрасный труд!

Но возражу, ведь я – поэт,

               седой отец своих стихов:

Мы все, как пальцы на руках, —

                равнять доской не стоит тут.

Один – хорош, а этот – плох:

                 об этом знает только Бог

И он один лишь знает то,

                  слова любви к кому придут.

Каков же я? – известно мне

                   и пред тобой сейчас не вру:

Я нежен облаком души

                   и мягок нравом, а не крут.

Пишу стихи не для рубля —

                   пишу для сердца и души:

Я всем открыт, как небосвод,

                   и не грозят ни меч, ни кнут.

Скорей, Сметанкин, посмотри,

                как сердце девичье дрожит:

Послав признания любви,

                 назад посулы не берут.