Читать книгу Царица гор - Андрей Сметанкин - Страница 92

Толпа шумит: «Свой дар, поэт,

На благо нам направь скорей,

Не то в руке взойдёт чирей —

Его ничем не одолей.

Ты нам пиши стих для души —

Пиши скорей, пока добры,

Не то талант, мы, как бобры,

Сведём на нет – мозги суши.

Ошибки нам ты исправляй,

По полкам нам слова расставь,

Разжуй весь смысл и в ум направь —

На свет и честь нас наставляй.

Коварны мы, как подлый змей,

Не знаем душ, тая гранит, —

Так оживи ты нас, пиит;

Так излечить ты нас посмей.

О да, мы злы, как та чума,

Развратны мы, не зная стыд —

От доброты живот мутит,

Коль нам близка в деньгах сума.

Так знай, поэт, мы – не глупцы,

Хотя, как гвоздь, сидит порок,

Нам взять его и – за порог,

Но нет; душой – все подлецы!

Ты нас исправь, всегда любя,

Ведь ты хранишь душевный свет —

Добрей тебя на свете нет,

А мы живём, людей губя.

Преподнеси ты нам урок,

Чтоб в печень нам крючком засел —

Не зря в стихах ты порусел,

И сделай так в короткий срок!

И свысока ты не смотри,

Не будь, поэт, хребтом столба!» —

Шумела так вокруг толпа,

И колбасы – кусочка три.