Читать книгу Нежная сила - Андрей Сметанкин - Страница 183

Пророк – не я, я – лишь поэт,

Моим стихом весь мир согрет,

Хотя б на муравьиный ус —

Писать стихи, скажу – не трус,

Писать стихи – большой мастак,

И как часы идут «тик-так»

Мои стихи, а то шумят, как водопад —

Где поделом, где невпопад:

Знак качества – печать – найдёшь

Ты на стихах, и хлынет дождь

Прекрасных рифм, живых слогов

Для всех сердец и всех голов;

Порой случается беда —

В моих стихах одна вода,

И потому возьми калош,

Когда стихи читать возьмёшь.

Как море, мне стихи шумят,

Другим же льют на ухо яд;

Читатель может утонуть

Среди болот – не ведом путь.

Повсюду сырость, говорят,

А я стихам безмерно рад:

Мои стихи – как дети мне, —

Идут с судьбою наравне.

Пусть нет читателей вокруг,

Так Аполлон – мне верный друг,

Учитель мой и мой судья,

Мой первый блин, моя кутья,

Мой первый вздох, последний миг —

К его груди навек приник.

Не гений я и не святой

Свои стихи пишу для той,

Кто на Парнасе у ручья

Всегда моя и вновь – ничья.

Моя Евтерпа – муза муз

Средь дивных нот, словесных уз, —

И помогает мне она

Писать стихи, коль не до сна.

Своей душой, своим теплом

Они приходят в каждый дом,

Его согреют, и святым

Тот станет вдруг: печаль – как дым,

И суета – вода в песок,

Сойдут на нет, оставив свет,

То свет души – в природе нет:

Отсюда святость всех домов

Средь бесконечности томов

От прошлых лет до наших пор,

Где высь души, сердец простор.

Пророк – не я, я – лишь поэт,

Последний знак преклонных лет.