Читать книгу Звучала музыка стиха - Андрей Трофимов - Страница 12

Это страшное слово: был

Никогда не покинет боль.

С нами он и дышал, и жил.

С нами ел этой жизни соль.

Под гитару он песни пел.

Вечерами стихи писал.

Сделать многое не успел,

Что-то главное не сказал.

Был… Но память жива о нём.

Светлый образ тревожит сон.

Память вечным горит огнём.

Значит – жив, а не умер он!