Читать книгу Архитектура поэзии - Андрей Варвар - Страница 2

Эта книга твоя, но не знаю,

кто её сочинил.

Она – слияние невозможного,

будто дорога Сочи-Нил.

Я не писал стихи,

их автор не я, а стихия

и химия чувств,

что хитрая химера хилая.

Эта книга твоя,

но не знаю, правильно ли

называть тебя Праздник,

как делал когда-то Дали.

А может, сюжетно отвергнешь

меня, как Лу Саломе?

Украсишь мною себя,

как зал, картиной Мане?

Эта книга твоя.

Эта книга – сам я.

Эта книга – семья

из сотен страниц,

что приютили рифм странниц.

Эта книга – кардиограмма,

она свидетель великого чувства.

Эта книга твоя,

её сочинили во имя искусства.

Я дарю тебе книгу: это всё, чем владею.

Я дарю тебе главное – поэта идею.

Я дарю тебе то, что не дарил никогда:

я дарю тебе славу, а с ней и себя.

И пусть я ничтожен, жалок и глуп.

И пусть я играю в поэта и глух

мой читатель к словам, что я пишу.

Винить себя я отнюдь не спешу.

Эта книга жива, и ты её мать.

И дочь твою скоро будут ждать,

как гостя почётного всея Руси,

но её ты от славы пока упаси.

Я стану известен лет в сорок пять.

Но правда, знаешь, на это плевать.

Я просто хочу увековечить тебя,

ведь если не ты, то кто же я?

Единое целое на единой сцене.

Единое целое с единой целью.

Единое целое воедино сцеплено.

Единое целое навсегда целое.