Читать книгу Тетрадь Смерти: Перелом - Андрей Волков - Страница 2

Её звали Маро.

Она не искала человека. Она искала узел. Точку пересечения. Осколок смысла, застрявший в тканях повседневности.

Маро знала: наши предки не родились на этой планете.

Они прибыли издалека – с планет, где гравитация звенела иначе, а речь могла взламывать материю.

Они пришли не как завоеватели, а как беглецы – от чего-то, что не имело формы, но разрушало всё, что осмеливалось помнить.

И была война.

Космическая, не в лазерах – в структурах мышления. В навигации сна, в символах, что распадались от страха.

Человечество – их потомки. Не прямые. Изменённые, придавленные. Побеждённые.

Нам оставили кусочки, забытые в швах. В ритуалах. В обыденности.

Маро любила читать о вархаммере.

Не ради героев. Ради намёков.

Каждая фраза, каждый образ – код, маскирующий воспоминания.

Она собирала эти крошки, как старые карты звёздных дорог.

И однажды во сне она попала туда, где гравитация звучала как музыка.

То место повторялось. Неназванный холм. Город, которого нет.

И среди зданий – дом, построенный, казалось, не руками, а памятью.

Она поняла – это не просто сон. Это перекрёсток, где время согнуто в кольцо.

И если найти того, кто носит ключ – можно войти. Остаться.

Он появился днём, в простом свитшоте и спортивных штанах.

Но ткань на нём была странной.

Ворс не отражал свет. Швы будто меняли направление при взгляде.

Воздух рядом был легче, как перед грозой.

Маро заметила его.

Её глаза не искали красоту – они искали аномалию в узоре.

"Одежда на нём не современная. Не в модном смысле.

Она – пережиток.

Остаток формы, в которой когда-то… летали."

Это был облачный слой, как его называли древние.

Униформа не солдата, а пилота снов.

Материя, прошитая не только нитями, но памятью о невесомости, о резонансе с кораблём, о навигации сквозь сон.

Теперь это выглядело как домашний костюм. Но в ткань была вшита карта, не в географическом смысле, а как маршрут к забытому пространству.

Она села рядом. Не спросила, как его зовут.

Просто сказала:

– Ты не чувствуешь, что в твоей одежде что-то ещё?

Он замер. Потрогал рукав.

– Всегда было ощущение, будто она меня знает. Как будто я не покупал её, а…

– Получил, – закончила она. – Давно. Не здесь.

Он кивнул. Его глаза стали глубже, как будто вспомнили воздух без гравитации.

И тогда я, Сарум, передал третий дар.

Не книгу. Не артефакт.

А вещь, которую он и так носил на себе каждый день.

Потому что самые мощные дары – те, что кажутся обыденными.

Эта одежда – больше, чем защита от холода.