Читать книгу Декаданс - Андрей Юрьевич Ковалёв - Страница 7

Сверчок поёт на антресоли,

Штукатурка падает вниз,

Я дышу против собственной воли,

Я смотрю в сотни различных лиц.

Написать мне хотя бы полстрочки,

Ночь густа, словно пепел из слёз,

Каждый день начинает три точки,

Мне от пыли затронуло нос.

Одинокая вялая нечисть,

Мертвецы одичавших стихов,

Погибай, мне ненужная печень,

Погибай, мне ненужное всё.

Словно пыльное ханжество книги,

Слышу марши и гимны жнецов,

Что направили дымные лики

На глаза одиноких творцов.

Лишь одна… о, небрежность пустая,

Только стоны и нежный покой,

Ты вздохнёшь и затем, умирая,

Закричат…

<Я – твоя..>

[А я твой..]

Лишь затем почерневшие мухи,

Тронут тело твое и возьмут

Мертвецы вновь друг друга за руки,

Тебя Богом старухи назвут.

Ты спаситель погибшего стада,

Ты пророк синеокой любви,

Есть ли шанс среди тьмы маскарада,

Твои муки в могиле найти.

И когда стены плачут от жажды,

Оставляя на кирпичах соль,

Ароматы и нежность помады

Закричат…

<Я – твоя..>

[А я твой..]