Читать книгу Предсмертные записки - Анжелика Васильевна Зубова - Страница 8

Я – бледный, как луна, поэт.

Мой мир раскрашен в синий цвет.

В стихах я прячу свой ответ

На глупый твой вопрос.

Вокруг меня лежат пути,

Но мне нельзя по ним идти.

Внутри меня шумят дожди,

Не слушая прогноз.

Однажды все дожди пройдут.

Вода стечет в соленый пруд.

Мои стихи на дне найдут,

Но смогут ли понять?

Перелистают сотню раз,

Перечитают сотней глаз

И превратят в клочки за час

Несчастную тетрадь.

А может, бросят вновь на дно.

Мои стихи больны давно,

И им не страшно. Все равно

Придется исчезать.

Мои слова умрут на дне.

Мой голос стихнет на луне.

Никто не вспомнит обо мне.

Так что сейчас сказать?

Я – бледный, как луна, поэт.

Мой мир раскрашен в синий цвет.

В стихах я прячу свой ответ

На глупый твой вопрос.

Вокруг меня лежат пути,

Но мне нельзя по ним идти.

Внутри меня шумят дожди,

Соленые от слез.