Читать книгу Лето василькового цвета - Анна Чуланова - Страница 7

Скрип-скрап, скрип-скрап, – поскрипывают старые, тронутые ржавчиной качели, раскачиваясь на которых, мы с Федькой достаем до тяжелых туч.

Мы подлетаем все выше и выше, с каждым разом сердце подбирается ближе к горлу, выдох будто перепрыгивает через страх, притаившийся где-то внутри. Я люблю захватывающую высоту, но все же замираю, прикасаясь к небесам. Ветер обнимает свежими потоками руки, покрытые мурашками. Кажется, на всем белом свете есть только бескрайние деревенские луга, скрипучие качели и широкие ветряные объятия. Постепенно замедляемся, возвращаемся на землю.

Остановились. Над головой громыхнула дождевая туча, небо спряталось за синюшное покрывало.

– Сейчас ливанет, – задумчиво произнес Федька, всматриваясь ввысь.

– Ага. Надо торопиться, бежать домой скорее, – отвечаю я. – А пойдем ко мне? Вчера дедушке кто-то новые шахматы подарил, попросим поиграть!

– Давай, – с плохо скрываемой радостью согласился друг, и мы помчались домой.

Дедушка латал прохудившуюся шиферную крышу, стоя на прочной стремянке. В два голоса мы спросили у него про шахматы.

– Конечно, берите! Есть-то хотите?

Наши с другом урчащие животы говорили сами за себя.

– Бегите, сполосните руки, а я бабушке доложу, что два голодных сорванца прибыли, – захохотал дедуля.

Пока мы отмывали руки от липкого одуванчикового молочка, бабушка поставила на плиту сковородку и зажгла газ. По кухне поплыл аромат жаренных на сливочном масле яиц. Мы с нетерпением уселись за стол. Наконец, яичница очутилась на тарелках, а потом и в животах.

Бабуля умилялась, глядя на нас, а потом сказала, убирая посуду: