Читать книгу Память как награда. Стихи и проза - Анна Дарбинян - Страница 38

Мне, про войну, писать – не надоело,

Хоть, эта тема не моей души.

Вот, про любовь, закат – другое дело.

Влюбился и грустишь в ночной тиши.

А на войне, где сеет смерть разлуку

И вечное безмолвие души…

Не возвратить, заламывая руки —

Судьбу любви, войны бог, предрешил.

И памятью становятся родные,

Любимые и преданные нам,

И письма, не от них – чужие —

Злой похоронкой, шлют по адресам.

От криков матерей – рвет перепонки,

И детский плачь, переходящий в стон,

И обгоревшие воронки и обломки,

И факелом – любимый кров и дом.

И страх, меня переполняет, душит —

Бог создал наши души для любви!

О смерти и войне, писать я трушу

И сердце давит горестно в груди.

Вот, про любовь писать – другое дело.

Влюбился, разлюбил и все пиши.

Я, о войне, писать и не хотела…

Да слышу крик, безмолвных душ, в тиши.