Читать книгу Матрица - Анна Ильина - Страница 29

Ночное тарахтенье козодоя,

заведомая свежесть от пруда

и небеса с размытою звездою

уже не повторятся никогда,

однажды канув в долгие пределы.

И всё быстрей прядется жизни нить.

И ничего-то с этим не поделать.

И ничего в себе не изменить.

А недоосознание утраты

(или утрат) от боли сохранит.

Больничные палаты. Невозвраты

в могильный, обращенные, гранит…

такое же расхристанное небо.

Мохнатый колокольчик сон-травы,

и вписанная в вечность быль – что небыль

такая непонятная, увы.