Читать книгу Матрица - Анна Ильина - Страница 4

Ветер.

Запах палой листвы.

Сети

придорожной травы.

Смута.

Хрип ворон в тишине,

будто

что-то знают о дне

новом —

повседневья ликбез,

словом,

слыша голос небес.

Полно.

И без них непокой.

Вольно

век бегущей строкой.