Читать книгу Моя рука исписана любовью - Анна Кулагина - Страница 9

Бабушка мне с тобою было так спокойно,

Бабушка сколько ж Времени уделяла ты,

Мне и маме, Папе и Андрюше,

Уделяла столько времени нам только ты.

Только раз, Ещё лишь раз,

Посмотрю на фото я твоё,

И откину кучу слёз,

Что закрыло зрение моё.

Мы тебя никогда не забудем,

Только ты вот за всё нас прости.

Мы не знали, какой это болью,

Отдавалось в твоей – то груди.

И мы ждём твоего возвращения,

В новом теле и в новой душе.

И тогда мы получим прощение.

Ох, спасибо Бабуля тебе.

Я не познала пока что любви,

Но точно уверена, что

Она существует в пределах земли.

И точно не знает никто,

Что именно кроется там за стеной

Бессмысленно вписанных слов.

В ту строчку, где пишут они о любви,

О том, что все было всерьёз…

Зачем ты все это тут пишешь, глупыш?

Ведь ты не любил никогда.

Тебе не понять, что все было тогда

Всего лишь чужая игра.

Глупые статусы,

Без смысла слова-

– Все это новая эра.

Её не изменит уже никогда

Никто и ничто, наверное.

Стихи ложатся на листок,

И я пишу то, что пишу,

Мне не понятен смысл строк,

Но я сложу сюда всю душу.

Я года 2 была одна,

Нет ни друзей, И нет врагов,

А что уж говорить о том,

Чтоб отношенья с кем-то строить.