Читать книгу На семи ветрах - Анна Попова - Страница 22

Даже дома по-волчьи не воется.

Наседай же, тоска, наседай…

Наша песенка, глупая сводница,

ты халтуришь, хрипя «навсегда».

Мы, дворовые панки подросшие,

парни, душу порвавшие вслух,

собирали не залы, не площади,

но с лихвой – местный паб или клуб.

Это было гремяще, пылающе,

до мурашек в ступнях заводно.

Барабан, и гитара, и клавиши –

заодно, заодно, заодно.

Нам остались пустые и сальные

годы пьянства, и ссор, и разлук.

Синтезатор не ловит касания –

лезет дохлый искусственный звук,

ладно, пусть он не дохлый, а раненый.

Барабан, распальцованный бит,

вещей чуткостью эха мембранного –

спотыкается в ритме, сбоит:

ну, ступайте же в бой, неудачники!

где ваш гордый нахальный девиз?!

На гитаре оглохшие датчики.

Это крик превращается в визг –

это струны висят, не настроены.

Это лад я, дурак, не зажму.

Если были мы, то – были трое мы.

Но колотимся по одному.

Будто музыку смяли, облапили.

Разошлись, дураки, не простив.

Из-за ора взахлёб – «кто талантливей» –

этот влился в другой коллектив,

тот раскис от дешёвой публичности

и женился кому-то назло.

Третий выключен, нет электричества,

и вибрато из сердца ушло,

по наклонной сползло, как по маслицу.

Дал кораблик нешуточный крен.

Автор лжёт, ностальгически мается,

допевая убитый рефрен.

У себя эти песни украдены.

У отвязанных, вольных волчат.

И стучат барабанные градины –

по земле чёрно-белой стучат,

это клавиши брызжут ударами,

это давнее мне прощено…

Это вспыхнуло сердце гитарное,

и вибрирует болью оно.

Нет, не трио, а долями, третьими –

стали трое счастливых вралей.

Только так ничего и не встретили –

выше дружбы пацанской своей.

Слишком жёстко повязаны узами,

и не будет суровей суда,

чем угар непричёсанной музыки

и весёлый рефрен

«навсегда»…