Читать книгу Ангел - Анна Соболева - Страница 8

Порою бывает всё наизнанку.

Реальность цвета Пастели,

Ветер крутит, свою шарманку,

Простынь скидывая с постели.

Полыни горький запах режет.

У души путь один – Безбилетный.

Да трамвайных рельсов скрежет,

Только слышится стук Безответный.

Осень слишком от слёз промокла,

Но в окно постучалась Память.

И не будет душе одиноко…,

Память рядышком с нею сядет.

И зажгут они вместе свечи,

Вспоминая минуты счастья.

И не будет коротким вечер.

Они стали друг другу Частью.

2017