Читать книгу Маленький хранитель маяка. Поэзия - АннА Тукина - Страница 21

Дождь бежал по мостовой к склону..

И по клоунской щеке.. – Здравствуй.

От чего ты так устал, клоун?

– От того, что приношу счастье..

От того, что приношу счастье,

От того, что доношу радость

И смеюсь с низин арен страстно,

И считаю этот смех кладом..

И смотрю, как надо мной дети

И наивны и добры в танце..

А потом я выхожу.. Где ты?!

Человек, что вот из них стался..

А потом выходит, мы оба,

Мой ребёнок и старик.. С носом?..

Мы идём, а вокруг нас злоба..

Мы идём и нас от слёз сносит..

Мы садимся на траву в парке..

Я ребёнка своего раню..

Может вырасти пора? Жалко..

Может в вечность навсегда? Рано..

И ребёнок шепчет мой старцу..

Разве мало нам с тобой смеха?

На арене ведь живёт счастье..

Цирк приехал! Слышишь радость? Приехал!!!

Значит, жить ещё, старик, можно?

Значит, гнать меня, старик, хватит.

Я встаю и на глазах мокро..

Он как за руку меня схватит..

И я за руку его.. Крепко.

Что поделать, раз живём в связке..

У меня на голове кепка..

У него над головой сказка..

Мы идём по мостовой к склону..

И болит в моей груди сердце..

– Что мне сделать для тебя, клоун?

– Крепче за руку держи детство.