Читать книгу Соборище. Авангард и андеграунд новой литературы - Антология, Питер Хёг - Страница 18

Слишком ранняя Пасха,

Слишком пропитый Пост.

Запоздалою лаской

Я ползу на твой мост.

С непонятным оттенком

Воспаленных глазниц

Бултыхаюсь нетленкой

В рукавах твоих птиц.

Маясь мелким испугом

Под подолом Луны,

Забываюсь досугом

В звукоряде вины.

Я надтреснут, надвыпит,

Подраспродан, не цел.

И за шиворот сыпет

Странных лет беспредел.

Я застрял в междуречье

Непонятных эпох,

Вековеча увечья

В романтический вздох.

В поминальные пляски

По заблеванным дням,

По судьбе без развязки,

По корытам-мечтам.

Обожженное небо,

Ядовитый язык —

И больная утроба

Недописанных книг.

Слишком ранняя Пасха,

Слишком поздний финал.

Слишком старая маска —

И прошел карнавал,

И растеряны перья,

И обвисли носы.

И аорта безверья

Мечет сор на весы.

Все резвятся в прибое

Стаи кухонных крыс,

Все глумятся над Ноем,

Чертыхаясь на бис.

Слишком ранние слезы,

Слишком сильная дрожь.

Я сосу твои лозы,

Я зарос в твою рожь.

И внутри, и снаружи —

Сколько не колобродь —

Слишком старые души,

Слишком свежая плоть.

Где помру – там воскресну

На таможне в аннал,

Затеряюсь, исчезну

Мелководьем зеркал…

Поистерт, поистаскан,

Подзабит в круговерть.

Слишком постная Пасха.

Слишком мелкая смерть.