Читать книгу В координатах мифа - Антология, Питер Хёг - Страница 17

Щербатый мир свистит в прорехи ветром,

Святая ночь уже не за горами,

и вечный миф от елки и до вербы

всем суждено пройти и стать ветрами.

А снег, как зуб, из детства выпадает

и небо режет, рвясь из Божьих десен.

А здесь, внизу, грань бытия седая

ложится между осеней и весен.

И выгрызает в Солнце, словно в сыре,

окно для ночи крыса-непогода,

и вновь неон царит в подлунном мире,

и заморочен он водой и модой.

А снег летит, ему до них нет дела:

он сам вода, без времени красивый,

и этот стих, почти без рифмы – белый —

зиме подарок. Только ночью синей

все кошки серы, и не видно снега,

и рот закрыт, и зубы не при деле,

и Божья вера в собственную силу

в финал игры выходит на пределе,

но не сдается, значит, будет буря!

И заштормит на целое столетье:

в пылу эмоций Бог, чело нахмурив,

щербатый мир раскрыл навстречу детям.