Читать книгу На руинах моих вдохновений… Поэзия, рождённая в пути - Антон Батанов - Страница 5

Отца умолял:

– Пожалей! Не могу! —

Малыш, обессилев от бега.

– Ты это, слабак, не расскажешь врагу! —

Отец отвечал, и от снега

Парнишке опять застилало глаза:

– О боги, меня пощадите!

– Быстрее, быстрее, беги, я сказал! —

Кричал всё сильнее родитель.

Ребёнок рыдал: – Для чего это всё?

Мне б лучше во двор с пацанами…

– Однажды тебя этот вечер спасёт,

Когда ты расстанешься с нами.

И только в тот миг, когда мальчик упал,

Едва не теряя сознание,

Отец идти молча домой приказал,

Закончив своё наказание.

Шли годы. Он вырос. Бежал что есть сил,

Медалей на грудь понавесив,

И грамоты маме домой приносил,

Взяв золото где-то раз десять.

Учёба, спортзал, выпускной, институт,

Собака бойцовой породы.

Повестка пришла, что его призовут

Служить в девяностые годы…

Чечня. Перевал. Его группа вела

Конвой по ущелью до цели.

Весна на дворе, вся природа цвела,

Но горы зловеще гудели.

Обстрел начался так внезапно, как ночь,

В ловушку солдат загоняя.

Той группе одной просто было невмочь

Спастись из скалистого края.

Приказ, словно выстрел, раздался у гор,

Его командир отдал сразу.

Он всё понимал: смерть – для них приговор,

Но нужно доставить на базу

Секретные карты. Он парню сказал:

– Скорее отсюда беги ты!

Доставь их, солдат, чтобы каждый узнал

Все точки, где жили бандиты.

Приказ исполнять он обязан. И вот,

Узнав, что путь будет немалый,

Российский боец, посмотрев в небосвод,

Один побежал через скалы.

Он понял, что верных товарищей нет

В живых у подножья ущелья,

Когда вдалеке замолчал пистолет

И грянуло вражье веселье.

Послышалось, как зашумел камнепад —

В погоню пустились убийцы.

И путь превратился в пылающий ад,

Жара прошивала как спицы.

Когда он хотел прокричать: «Не могу!»,

От боли впадая в сомнение.

«Ты это, слабак, не расскажешь врагу!» —

Отца повторял наставление.

Его не догнали, и в шквальном огне

Ушёл от врага наш парнишка.

Те карты конец положили войне,

Но плата высокая слишком

За мир. А наш воин вернулся домой,

Пытался забыть эту битву.

Один он из группы остался живой

И всё повторял, как молитву

Ту речь, что казалась холодной, как лёд.

У дома твердил через двери:

«Однажды тебя этот вечер спасет! —

Прости меня, пап, что не верил!!!»