Читать книгу Прости за любовь. Сборник стихов - Антон Булимов - Страница 11

Ночь. На улице пусто и тихо,

И лишь где-то вдали

по Набережной городской реки

звонко цокают твои каблуки.

Но ветер заменил мой крик

на уходящий звук твоих шагов,

И каждый день пролетает как миг –

Миг из миллиона моих же снов.

Ты так далеко от меня,

Но и так же очень близко,

А я до сих пор каждый день ищу тебя,

Но в этой толпе людей – тебя не видно.

Похоже я герой недописанных книг,

Будто герой непрочитанных романов.

Я так пытаюсь скрыть мысли свои,

Что каждую ночь в моих лёгких – воздух ледяных океанов.

И как бились мои кулаки о зеркала и стены,

Как ночами кричал имя твоё небесам,

Как волнение перешло в депрессию нервную –

Об этом никто никогда не слышал, не знал.

И каждый день я пытаюсь отыскать тебя

в огромных очередях в магазине,

В нерадостных лицах в трамвае, после ночного дождя.

Я пытаюсь отыскать тебя даже в отражении своего же лица.

И снова ночь.

      И снова слышу вдали.

Как звонко цокают.

      Твои каблуки.