Читать книгу Кофе без сахара - Антон Нургалеев - Страница 4

Прямо перед моей машиной лежала огромная ледяная глыба. Посмотрел по сторонам. Такая была только перед моей. Что это значит?

Вчера вечером из-за слякоти на дороге и во дворе, мне пришлось припарковаться у чужого дома. Неужели это месть жильцов, за то, что я занял чье-то место? Абсурдность такого решения меня развеселила. Достал перчатки из бардачка. Пнул. Глыба не шевелилась. Пришлось чуть напрячься. Послышался хруст льда. Бинго. Глыба ушла в сторону. Почувствовал себя Гераклом, выполняющим один из своих подвигов. Настроение резко скакнуло вверх.

Очередное препятствие убрано с дороги. И всего лишь с помощью вязаных перчаток одного из самых популярных спортивных брендов.

Посмотрел с подозрением на окна дома напротив. Свет в квартирах предательски выдавал тех, кто уже не спал и собирался на работу. Или еще куда. Понаблюдал секунду.

Словно тот, кто сделал эту глыбу, сейчас наблюдает за мной.

Вот я подхожу. Смотрю. Удивляюсь. На моем лице отражается гамма чувств и эмоций. Понял ли я, что это маленькая подлость – знак для меня? Эй, приятель, паркуйся у своего дома.

Боже, Люди, что с вами?

Ведь, чтоб притащить сюда эту глыбу, вам пришлось потратить гораздо больше сил и времени, чем поставить свой автомобиль чуть дальше. С каких это пор, общественная парковка стала частной?

А может, я просто не увидел табличку с фамилией, потому что тонна выпавшего снега вчера сыграла за меня?

Развеселился. Спасибо! Спасибо, люди, за момент позитива с утра. Я улыбнулся всему дому. Смотрите на мое лицо. Вот она, гамма моих чувств. Ну что, ваши ожидания оправданы?

Включились фонари. На секунду я просто замер. На мне был лишь теплый джемпер и никакого головного убора. Температура совершила остановку в районе нуля градусов. Но мне не было холодно. Я просто увидел свой двор. По другому. Вы понимаете?

Ночь еще не уступила насиженное место дню. Утро как перевалочная станция. Рубикон не пройден. Я пожалел, что я не режиссер артхаусного кино. Красота моего местонахождения захватила в плен. Я не особо сопротивлялся. Наоборот. Поддался. Стокгольмский синдром. Вот! Вот, на что нужно смотреть утром в окно!

Посмотрел на свои окна. Жена еще спала. Рядом, свернувшись во французский крендель, Вивьен. Вивьен Фиона Забава вообще-то!

Кошка цвета пепельно-рыже-мраморный. Я бы придумал ему свое название. Красивое, как она сама. Я присвоил ей титул. Чемпионка мира по красоте. Мне все равно, что каждый хозяин дает такой Титул своим. Я дал его Вивьен. Зрители хлопали. Гимн. Слезы радости.

А вы поете гимн своей страны? Я пою. Знаю наизусть лишь первый куплет и припев, но обычно больше и не нужно. Гордость за страну вагоном мурашек проходит по рельсам моей кожи. Минута пути этого состава опьяняет. Знакомо? Жаль, если нет.

Пою. Расхожусь к припеву. Начинаю орать. Караоке со знаком национального самосознания. Корю сам себя. «Караоке». Как ты можешь?

Пора ехать. Не пристегиваюсь. Сотрудники ГАИ не читайте это. Хруст льда под колесами толщиной 50 мм. Толщина колес. Не снега. Снег, кажется, уже вгрызся в асфальт на три месяца. Его парковка вне нашей юрисдикции. Надолго и всерьез.

Слышу, как уродский серо-ледяной вал посередине скребет мою защиту. Дороги во дворах чистят два раза за зиму. И это уже было на прошлой неделе.

Гаснет фонарь надо мной. И это, не датчик движения. Это Россия. Галочка в пункте «освещение дворов работает исправно» получена. Пять минут фонарь горел. Есть свидетели. Запись. Всего доброго. Приходите с новый фактами.

Выезжаю на дорогу. Пропуск в иное измерение. Обожаю его. Обожаю это время. Загорающиеся огоньки в домах на другом берегу пруда – урбанистические фейерверки. Эквалайзер жизненного пути. Звуковые частоты настроения. Сон. Явь. Душ. Кофе.

Еду не спеша. Смотрю. Микрокайфы заполняют салон. Сегодня закинул на флэшку музыку, на которой вырос. Начало двухтысячных годов. Старый добрый прогрессив. Играет трек, который, кажется, называется Miracle men. Чудесный человек.

В точку. Чудеснее, чем то, что я вижу перед собой вряд ли существует. Хочется поделиться настроением с окружающими. Смотрю в зеркало заднего вида. Суббота. Город еще покрыт вуалью последних эпизодов сна.

Ценю момент. Ставлю галочку в голове. Предвкушаю утреннюю трассу. Вот там заживем!

На улице один человек. Кутается в воротник черного пальто. Еще не проснувшийся, но уже вошедший в колею необходимости выйти из дома. Магазин, работа, дела? Что им движет? Сейчас им движет автопилот, заставивший его выйти из дома в 7 утра в субботу. Если присмотреться, кажется, что его глаза еще закрыты. Ноги поставили его на беговую дорожку, транспортер, и тот везет его туда, куда нужно. Может быть, он даже видит сны? Интересно, какие они? Такие же, как мое настроение? Как свет прожекторов набережной? Или он совсем не видит никаких картин? Нет. Так не может быть. Только не в это утро.