Читать книгу Блудливая муза - Антон Труханов - Страница 3

Я писать разучился – потеряна рифма.

Я блуждаю среди тысячи ритмов,

Я хочу отыскать тот самый – свой!

И стучать его в пол правой ногой.

Я устал от бумаги – я пишу на себе,

Я топлю слова нежно в прокисшем вине.

Я не буду плакать по ним и кричать,

Я их лучше забуду… эх, твою мать!

Казалось бы – хули? Что такого в стихах?

Этот проклятый ямб размолол меня в прах!

И другие усердно избивают меня,

Чтобы силой удара мой мозг поменять.

Я хочу убежать и спрятаться где-то,

Но меня не отпустит стихотворное гетто!

Тут прокурены мо́зги, да винище в ногах,

И похабные флаги развевает Аллах.

Я не буду писать – рифмы истлели,

Как продажные девки, разметавшись в постели,

Они раздвигают свои ноги из слов

Перед тем, у кого больше засов.

Они изменяют, уходят на годы,

Проплывают мосты, стоят пароходы.

А рифмы летают, не ведая груза,

Сутенёрша одна – блудливая Муза…

На улице роз не осталось печали,

Не осталось веселья, не осталось вина!

Я помню, как громко эти бляди кричали –

Я их утопил, не спросив имена.