Читать книгу Там, где ты спрятан - Антонина Яхина - Страница 128

Тебе спасибо.

Теперь я знаю:

умею писать стихи.

Вот только без боли они, как штампы,

без чувств – словно парусник на мели.

Молчит чернилами синий стержень,

рука упрямо вдоль тела висит,

кусается прошлое, словно шершень,

и тень – на белом листе – паразит.

Я крикну внутрь – от стенок эхо.

Там ничего давно уже нет.

Так что же? Мне без любви поэтом

не стать?

Почему ты молчишь? Ответь!