Читать книгу Universos - Antonio Silvera Arenas - Страница 10

tengo frente a mí el manuscrito de Universos, lo he ido leyendo con atención en este comienzo de otoño lisboeta y he sentido el toque de su milagro secreto. Para comenzar esta carta, permíteme agradecerte el envío del manuscrito antes de su publicación. El calor de sus versos me condujo una y otra vez hacia lo misterioso, apartándome, con su gracia, de la prosodia de la vida cotidiana.

Espero que no me juzgues profesoral, pero me gustaría compartir contigo mis impresiones después de leerlo. Por favor, perdóname si divago, pero quiero sentirme en libertad para transmitirte lo que me ha dejado su lectura.

Han pasado algunos años desde la última vez que te vi aquí, en la tierra de nuestro amado Fernando Pessoa. En aquella oportunidad tuve el privilegio de escucharte en la Fundación José Saramago, acompañado por ese otro gran poeta portugués: Nuno Júdice. Te reconozco en este nuevo libro y al mismo tiempo me sobresalto cuando, a la vuelta de una página, encuentro una voz completamente diferente a la que yo juzgaba tuya, máscara de algún dios que supiste convocar. Y digo dios donde también podría decir hombre, mujer o elemento. Como en tu epígrafe de Rimbaud, te intuyo otro. Tu poesía sigue siendo tranquila y sustancial, no obstante la percibo nueva y más valiente que nunca. El tiempo ha pasado, pero no en vano. Tu poesía creció vigorosa.

Quienes te conocemos, y te hemos leído con atención, sabemos que eres un poeta valiente, dispuesto a sumergirte en los más obscuros recovecos del alma humana. Este nuevo libro está repleto de ejemplos de cómo en tu obra hundirse es otra forma de subir. El agua parece ser el elemento dominante en Universos. Ya desde los primeros poemas de este libro es el hilo conductor que nos lleva a cubrir y descubrir las diferentes máscaras poéticas que lo pueblan. Recuerdo la pregunta de Gaston Bachelard en El agua y los sueños: ¿Dónde está lo real: en el cielo o en el fondo de las aguas? En Universos la respuesta es rotunda: en el último estadio / del pozo más terrible, / nuestros pies, cuando cruzan / el límite invisible de los fondos,/ sin percatarse, empiezan/ a elevarnos por fin. Si nos dejamos arrastrar por las aguas de tu libro, si nos detenemos un momento para ver nuestro reflejo en sus páginas, como narcisos hechizados, terminaremos por reconocer la perfecta multiplicidad de nuestras propias máscaras. Solo la poesía auténtica puede lograr tamaño prodigio.

Imposible hablar de máscaras sin volver a Pessoa: Ah cuántas máscaras y submáscaras, / usamos en el rostro de nuestra alma. Tú también lo has dicho con maestría en tu poema El mundo interior: Son muchas biografías / y en incontables tomos, las que habría / que llenar, en un proyecto absurdo, abyecto, inacabable, / para expresar a todos los que soy, / a todos los que somos. Son muchas las vidas que caben en Universos: deportistas y tullidos, joven aspirante y viejo curtido, jurista o drogadicta, don Juan y hermafrodita. Máscaras que trazan una ruta hacia lo auténtico y universal. Y lo que más aprecio en tu poemario es que este juego de la ficción no es un artilugio estilístico sino, como en toda la poesía que amo, una manifestación natural de la pluralidad humana.

La última vez que nos vimos aquí en Lisboa, hablamos sobre el poder imponderable del silencio en la poesía. Y también en la vida. Ese silencio sigue acompañando tu voz. Es casi un tono, o una cortina de fondo. No son muchos los poetas colombianos de los que se pueda decir algo similar. Tal vez sobre Giovanni Quessep o Aurelio Arturo. Como la poesía de estos dos grandes, la tuya también permanecerá: no todo es tuyo olvido.

Un día, a orillas del Magdalena o el Tajo, espero festejar contigo la publicación de Universos. Hoy, por los prodigiosos alcances de la virtualidad, levanto una copa y brindo contigo por los frutos que has de cosechar. Sé que serán abundantes, como es abundante la vida en tus versos.

Con admiración y afecto,

Lauren Mendinueta