Читать книгу Чёрный ящик - Арго - Страница 16

Ещё одна зима, ещё одно столетье…

И бьёт немой поток в безликий разум мой…

Я – дерева труха, я – бледности соцветье,

Изношенный мой дух скучающе-дурной.

Я брежу наяву и днём справляю ночи.

Бессонница ума даёт слова молве.

Пусть жизнью болен я, пусть тембр мой короче,

Пусть буду лучше жить в своей же голове.

Отрекись я от пышных речей…