Читать книгу Простор последнего полёта. Книга стихо-творений - Аркадий Макаров - Страница 45

На лице азиатская мета,

И славянская грусть на лице.

Пламя белое знойного лета,

Божий храм в золотистом венце.

Погуляет душа на просторе!

Во все стороны синяя гладь…

Далеко тебе, город, до моря,

А до поля – рукою подать.

Ты любовью мне сердце поранил.

Приворотным вином опоил…

Тянут в небо подъёмные краны

Журавлиные шеи свои.

Птицы спрятали в дупла свирели,

И у лета на самом краю

По обычаям русским присели

Перед дальней дорогой на юг.

Я и сам в вайсенфельдских рассветах

О тебе тосковал неспроста

В гимнастёрке защитного цвета

Впереди пограничных застав.

Заиграет гармошка «Страданье»,

Запечалятся волны на Цне…

Ах, какое у речки названье,

Словно твой поцелуй в полусне.

Пусть сквозит азиатская мета

На открытом славянском лице…

Белый пламень усталого лета.

Белый храм в неприступном венце.