Читать книгу Глубинная почта - Аркадий Застырец - Страница 39

Вену себе отворив

вялотекущей рекой,

видимо – всё-таки жив,

но ни ногой, ни рукой.

Бело-зелёный, рябой,

и не петух уж, а гусь,

не наглядеться тобой,

не наиметься боюсь.

Что, не видав, не поймёшь

юркой дороги твоей —

видимо, всё-таки ложь,

картоплетенье путей.

В памяти сонной висишь

на предрассветных парах;

женского рода – Парижь,

вольная втайне Серах.

Ярости не удержать,

бл..и прохожей грубя:

– Я не хочу умирать,

Я ненавижу тебя.