Читать книгу Пентаграммы - Аркадий Застырец - Страница 38

Спать осталось мне час, что, конечно, не так уж и мало.

Да и глупо пенять нам на краткость глубокого сна.

Снова чья-то рука мне играючи карты смешала,

И какая-то дрянь в тишине предрассветной слышна.

Пистолет мой не спит и глядит немигающим оком

Вдоль руки за окно в эфемерную гущу стекла,

Где стрижи говорят и мелькает ободранным боком

Первый синий троллейбус в проёме жилого узла.

Снова всё да ладом – и не спит бедолага Мартынов:

Он шлифует во тьме добела смертоносную честь.

Спят черкесы верхом, а черкешенки носят в корзинах

Ворох чистых рубах или Жилину в яму поесть.

Для кого-то из нас этот день никогда не настанет.

Погляди, как скользит по обрыву копытами лань.

Погоди, не реви. Нас никто в эту пропасть не тянет…

И в конце-то концов надо спать. Я прошу, перестань.

Перед сном я хотел бы, смыкая на выдохе веки,

Видеть только одно – на вершине не тающий снег.

Что мне солнце тогда и по склонам звенящие реки?

Что мне пуля в стволе или чуждый любви человек?