Читать книгу Орнамент. Стихи 1978—2020 гг. - Арон Липовецкий - Страница 24

Мне из постели видно: выпал снег.

Он на покатой крыше дома, что напротив,

слегка светлее серой кальки неба.

Ты спишь еще и плен сомкнутых век

хранит сюжет вчерашний в теплой ноте

с последним солнцем. Чьим по мифу? Феба?

А прежде жгли в такое утро свет,

шел пар из чайника и грел стакан с кефиром.

Встаешь, а день уже привычно завязался:

от мамы пахнет кухней, из газеты

лицо отца.

Блаженна власть над миром.

Жаль, от нее мне только миф остался.