Читать книгу Каникулы. Книга стихов - Арон Липовецкий - Страница 13

В одну из оловянных пауз

парк, не зачав еще ни листьев, ни травы,

креня стакан своим сквозным запястьем,

льет в губы гуммигутовый закат,

истолковав присутствие как завязь

столоверченья с перечнем напастей

из памяти изъятых под заклад.

Весь – угол рта, синюшные подглазья —

парк, видно, счел меня своим врагом,

поскольку отдал мне глотать свой ужин.

Нет смысла уклоняться от соблазна

пустить к миндалинам колючий ком

издержек прошлого, когда и так простужен.

Но призрак трапезы есть каверза ума,

путь прихоти которого уродлив,

ведь давность умещается в стакан,

не изменившись ни на кегль сама.

Парк – просто торопливый иероглиф

на решке дней. Не опознать чекан.

Эйнштейн был прав, считая

время четвертым измереньем,

осью, означенной латинской t.

Оплачивая этих дней счета, я

вдобавок нахожу, что время – деньги.

А памяти высокие жете

назначены покрыть оси пробелы,

изъятия в уплату за долги.

И пребыванье здесь – по сути склока

о валюте. Скупиться или тратить дух и тело —

все мотовство. Стареют уголки

судьбою нам отмеренного срока,

в чьей форме нет возврата на круги.

Что мне до сумеречных выводов ума,

который ищет логику в созвучьях?

Он сам противоречил бы себе,

когда б не предназначенность письма

протоколировать его следы паучьи,

«смешные, может быть, всевидящей судьбе».

А вечер в парке свелся к пустякам,

до процедуры принижения боли.

Когда ты опрокинут, то с лица

стекает влага по нагим вискам

к затылку и далее и не играет роли,

что примешалось: дождь, слеза.