Читать книгу Сказы деда Егора - Артур Арапов - Страница 32

Я открываю вновь свой старый черновик.

Пишу строкой крылатой.

И вот уже сидит на лавке снеговик,

И смотрит вдаль куда-то.

Он будто бы возник из чистого листа,

Как солнце из тумана.

И что-то в этом есть – высокая мечта,

Иль бред самообмана.

Казалось бы, слова не более чем пыль

На фоне белоснежном.

Но вот уже мечта реальнее чем быль

В безвременье кромешном.

Придёт опять весна, растают все снега,

Но я то точно знаю,

Начну листать тетрадь – найду снеговика.

Вовек он не растает!

Он смотрит в этот мир, как чистое дитя,

С улыбкою беспечной.

Он вылеплен из рифм, назло семи смертям,

На радость жизни вечной!