Читать книгу Стихи - Артур Ктеянц - Страница 3

Мой Санта, для того, чтоб ты пришел,

Мы до утра не закрывали двери,

С тех пор я сильно обмельчал душой,

И потому, в тебя уже не верю.

Но все равно пишу тебе, ведь ты,

Живёшь в сознании моего ребенка,

А там ни смерти нет, ни пустоты.

Там тонко всё, настолько, Санта, тонко…

Хрустальный сон ее не урони,

Где счастье помещается в игрушку,

Прошу тебя, храни ее, храни,

От временных порезов и бинтов,

Суицидальных голубых китов.

Мне кажется, ты очень одинок,

Как Сэлинджер, что прячется от мира,

Боясь что Холден Колфилд победил.

Теперь прошу терпения и сил,

Но если бы ты время воротил,

Я попросил бы у тебя отваги,

Господь мне выдал кожу из бумаги,

И полные артерии чернил.

По правде говоря – какой ты дед?

Поэтому и называю Сантой.

Поэты говорят, что смерти нет…

Есть только дама:

Белые пуанты,

Сухая грудь затянута в корсет,

Пока ты здесь, она не смеет… Санта