Читать книгу Психабили - Артём Богданов - Страница 6

Нарастающие голоса стихают, словно первозданный младенческий крик. День, от слепящего рассвета до зажжённых свечей, вытекает с морганием века в движение, путаясь в неделях, возможно месяцах. Нет, скорее, это пространство сломалось о жизнь, а я уродливым сознанием стараюсь хвататься за его осколки.

Ночью становится легче, если бы не ком, встающий у горла и заставляющий хвататься за кислород, контролируя каждую мышцу. О том, чтобы привести тело в движение не может идти и речи. Я придавлен в кровать незримой мне силой. Она растягивает кости, сужая их и надламывая, а наигравшись возвращает обратно, но я не стал ни худее ни выше. Странное чувство, организм крепчает, зрение ярче, запахи боле утончённые и оттого отвратительнее. Паутина связей разделилась на более сложную сеть, открывая новые двери, но сознание старательно прячет ключи от новых замков, оставляя зазоры, щели и скважины.

Женщина с пламенными волосами всё чаще мелькает перед глазами. Она шепчет непонятным мне языком какие-то стихи, выделяя интонацией наиболее эмоциональные строки.

Ненормальная, но воистину прекрасная дама утоляет мой голод вином с привкусом крови. Я впиваюсь в деревянный кубок зубами и окрепнув, не дожидавшись обхода стражи, прыгнул в ночное окно, моё ритмичное сердце предвкушает приключений, раздаваясь в такт бега по разбитым и мокрым улочкам.