Читать книгу Сборник стихотворений - Артём Олегович Хомяков - Страница 22

Любовь лишь может нас спасти,

Тогда, когда нам плохо очень,

И груз на пару понести,

Когда все раны кровоточат.

Что эта жизнь? Одна борьба,

Что там за свет в конце тоннеля?

И пусть у всех своя судьба,

Но есть на свете то, что смерти даже сильнее.

То, для чего живём мы впредь,

Порою просто существуя,

И то, чего нельзя не променять на медь,

Глаголя лишь и жадно повествуя.

Название тому – любовь,

Её мы ищем неумело,

И когда с виду не ведём и бровь,

Ну, а внутри трясёмся мы несмело.

Тогда мы ощущаем вкус

И смысл, видно, первозданный,

И порой легче забраться на Эльбрус,

Чем в ожидании томиться встречи долгожданной.

Но вот, увы, такая незадача:

Когда любили раз, порою плача,

Порою и дыханье потеряв,

Да и покой на хаос променяв,

Мы думаем, что больше нет дороги,

В страну, где скажем мы: «Люблю»,

И вот опять слабеют наши ноги,

И машем вслед очередному «кораблю».

Но всё же смысл есть пожить,

Да повстречать то самое, родное,

И в бесконечном море страсти плыть,

И больше не видать покоя.

А если даже вместе умирать,

Навеки в вечность растворяясь,

Последний вздох на поцелуй отдать,

И в вечность, за руку держась, бросаясь.