Читать книгу Поговори со мной - Артём Сергеевич Алексеев - Страница 11

Прощания всегда пахли осенью. Не золотой, раскрашенной всевозможными цветами в солнечный день, когда каждое мгновение еще наполнено летним теплом. А той, с осточертевшим дождем, не прекращающимся ни на минуту, сбивающим с деревьев последние листья, которые заполняют все пространство вокруг, чавкают под ногами и медленно гниют.

Опустевший перрон. Затихающий в ушах перестук колес. Удаляющийся силуэт поезда, отнявший что-то важное. Дорогое…

Я никогда не умел прощаться. Уходил в свой собственный мир, погружался на самое дно, отгораживаясь от окружающей толщи воды. Пытался скрыть раздражение, за которым прятался страх. Бессилие, безысходность. Ведь в скором времени разверзнется пропасть, и та нить, соединяющая двух людей, в момент натянется струной. И какова вероятность, что со временем она не оборвется вовсе?

Но, знаете, всё может быть иначе. С возрастом, опытом. Дождливая осень сменяется меланхоличным межсезоньем. Перрон по-прежнему пуст, а взгляд, как и раньше, направлен за линию горизонта. Руки в карманах, в ушах наушники от плеера, в котором играет любимая музыка. Поезд унес что-то ценное. Не более того…

Я больше не переживаю, не выкручиваю руки, не просиживаю на диване, уставившись в одну точку. Прощания стали похожи на старые, заношенные вещи, которые с годами сильно протерлись и порвались. Просто порвались. Без какого-либо тайного смысла. Теперь стало проще нести чемодан, который помог собрать, за час до расставания; пить не спеша чашку горячего кофе, твердо держа ее в руке, за пять минут до намеченного времени; говорить простое «Пока…», подразумевая все оттенки данного слова, всю цветовую палитру, от жизнерадостного желтого «Скоро спишемся» до отвратительно-мрачного, черного «Не звони никогда!», за мгновение до… Стало легче смотреть в глаза и улыбаться.