Читать книгу Подснежники. Поэзия – это порыв ветра, обречённый вырасти в торнадо - Артём Викторович Лапинский - Страница 2

Я промахнулся, лет на триста…

– Не в тренде, лирика, давно…

Не, зацепить, глубины сердца,

А, коль, и, выйдет, все равно,

На этом, души, не сольются,

Шальными вихрями, в циклон…

Не на поэтах, мир сошёлся,

Зато поэтом, был рождён

Сквозь время, тьму и пустоту,

Раскинув крылья, рукавами

Забылся в танце Млечный путь,

Туман, – что звёздами мерцает.

Сквозь вечность, мчит он и парит,

Веретеном, вселенной, тканной,

Он Андромедою, забыт,

Она, как стёжка кружевная.

Как человек простой, не знает

– К чему, стремительно стоит,

Смиренно путь свой продолжая,

От звездочёта, не сбежит…

Финал античного балета,

По праву, следствий и причин,

Отец Небесный отдал жертву-

– Свою рубаху распустил…

Мечтою вечность, измеряя,

Спешить и медлить, нет причин;

Всё на своих местах играет,

И своевременно молчит.

Отрешённый в тридцать пять

Может больше рассказать,

Чем упитанный музей,

И на лавке, – ротозей…

Трудно плакать, – сыплет град,

– Ледяной стакан воды…

Не печален, и не рад,

– Нет любовницы, жены…

Пустоту нести легко,

Сложно смысл в ней найти…

В жизни, главное любовь…

Человеком бы уйти…

Затеял кельи на распутье

Нелёгок праведный уж путь…

Прибыть с собою в единении,

Гостеприимном заключеньи,

Побыть бы надо одному…

Я от себя не убегаю,

И лёд, как рыба не ломаю…

Я и без рыбки, что в пруду

К полудню ловко убегаю…

К закату снова убегу…

Ткани на мачтах белеют – неистово,

Отданы ветру, шальному – в дары,

Ничтожен мой – плот уж, в бескрайних просторах,

И компас, украден был ветром – увы.

Но гордо стремится мой взор отрешённый,

И вера, бессмертная, рвётся в туман,

И пусть, бесконечны; рифы и отмели,

Скорость, не сбавлю, и флаг не предам.

От чаек, проворных, пусты горизонты,

Для них, я давно, навеки – «немой»…

А тот, кто был рядом, сгорает со мною,

Кто телом, а кто-то, и вовсе – душой…

Всё ближе экспресс мой, зачем-то – полуденный…

Может, зацепит с собой запах роз…

Не стыдно мне вовсе, за путь мною пройденный,

– Я, в нём (поэтом) был; кэп и матрос.

И лишь об одном, я вздыхаю, чуть слышно,

Ноткой надежды, и с верой в любовь…

Что не был я понят, и не был услышан,

Себя, не жалею, но жаль, тех, кто мог…

Теперь, злорадам, осталось, за малым…

Быть человеком, скрываясь в тени,

И «рукоплеская», – не много ни мало…

А надо бы стоя… – сражались – на БИС.

И вновь, я услышал слова, столь знакомые…

Словно припев, – торжествующий мысль

Всё те же слова в нём, но смысл другой уже

«Здесь, всё по-старому… Только держись!»…

Небо окутано, белыми лентами,

Сквозь, жадный ветер, они пронеслись…

И мы теперь вместе, летучими змеями,

только свободными, тянемся ввысь…

Быть может, мир у нас, чужой…

Эпоха, может быть, не та…

И, Бог, наверное, подставной…

Посол, для нашего, ума…

Любовь, и та, – недолюбов…

То, в парандже, то раздевает…

Не от того ли, ряд, умов,

В посольство, прежде, убегает?!

Кто не увидел мир прекрасным,

Столь удивительно, – цветным,

Он жил, практически напрасно,

И только жалость, заслужил…

Он не задумался ни разу,

Что есть прекрасное в простом…

А многим, даже по рассказам,

Увидеть чудо, не дано.

Я попытаюсь, скромной кистью,

побыть посредником в веках…

И, может быть, оно приснится,

Не раз, полотнами, в стихах…

Как обнимает, сине море

Лучами, ласковый рассвет…

согласно, Бога, высшей воли,

– Надежды, пламенный привет…

Закат, прощаясь с небосводом,

лучи, на волны распростёр…

И, запылал, пред нашим взором

незабываемый костёр.

Горит он, рук не обжигая,

Он словно, ласковый щенок,

Который не надоедает,

Тепло и радость он даёт.

В лесу, такого не бывает,

Там свой, уютный огонёк…

В горах, отлично согревает,

В камине, – аленький цветок.

Не каждый речь его услышит…

– Она пронизана теплом,

Для тех, кто, упомянут выше…

Им стать примером, суждено…

Хоть раз, подумай о себе,

– с недугом, с самого рожденья…

Не на ногах, и не в седле,

И не в себе, без пробужденья…

Не зная, жидкостей, огней…

Не слушав, вечера – молчанье…

И вдруг, вам тридцать, на коне,

Команда «рысью», прозвучала…

Не чудо ли, когда со дна,

Находим силы подниматься?!

Однажды, быть у алтаря,

Да и вообще, передвигаться…

А в человеков присмотрись!

Да неужели, мы обычны?!

А этот мир, и наша жизнь,

– Огромный дар, пусть и привычны…

Цените в жизни каждый миг!

Двенадцать месяцев, секунды…

У ваших ног, прекрасный мир…

А суету, гони повсюду…

Сожгите множество обид,

А пепел их, заройте в клумбы…

Ведь быть любимым, не горит…

– Дари любовь, не жгите судьбы!

«Русланом и Людмилой» умиляясь;

Та «Кобзарем» захоплений завжди

Я звоном гуслей – незаморских проникаюсь,

Пропал в веках… все были пронеслись.

Ветвей дунайских мимо, и до Лены,

Я Панночку с Горынычем видал,

А, как любил, блистательный Онегин!

Энею он, – едва ли подрожал.

Обязаны мы чтить, хотя бы – малость,

И хоть однажды Рода, но воспеть,

И древо наше, вспомнить – Да – не в тягость!

А славословить мне, – «невыгодная» честь.

И донесутся внукам эти «руны»,

– Не сгинуть им «латынью» по пути,

ЖивЫ они, и звонкие, как струны,

– Начало и конец – не во плоти.

Не дремлют недруги, как совы,

Но, как, же сильно руське слово!

Чего-то ждёшь, и невтерпёж?

В годах преклонных ты поймёшь;

Как из минут построен час,

Так без мгновений нет и нас.

Забыть об этом уж, – не грех;

Не жить сейчас, ошибок всех

Неисправимостью своей,

Трагичней и до слёз больней.

Так впредь же благом насладись,

А испытаниям поклонись,

Минуты, час не коротай,

Ты жизнь сою укоротишь.

Застывший мир.., а листья взмыли,

От суеты людей, рутины…

Ключом разумным, пеньем птиц,

Седым ветрам судьбу доверив-

– Прощай, неволе шелестели…

Под ними взором отрешённым,

А в сердце, с миром завершённым,

Всю жизнь, рассыпав позади-

– Я вновь увидел свои сны —

– Мечты, минут прикосновенья…

Где твердь и небо – нет значенья,

Лишь тень свободы подо мной…

С листвой, мечтали – заодно…

Деревья стонут реквиемы,

А мне так странно, хорошо.

Рассвета – луч, пробился в (полдень)

Ведь это я! И мне уж, тридцать пять…

Но, этот миг, я навсегда запомню,

И перестану, – летоисчислять…

Как будто, прежде, не вдыхая,

– Весною, наполняю грудь,

Да, и ходьбы – науку постигаю,

Хотя, и видел, как то, мягкую траву…

И рвётся свет, по очереди из каждой,

Когда-то, мною, взломанных – дверей…

А мысли, отвечая эхом ясным,

Дают, понять; что это было, и, зачем…

На прикупе, – «чудесно», отдыхая…

Циновку, в нужном месте, простелю…

Кота в мешке, тузами прикрывая,

Теперь, и сорок, – непременно, (прохвалю)…

И, как малец теперь, я в облаке девятом,

Плыву, посредь, открытых коробов…

Теперь лишь, остаётся до «заката»

Достать (весну), не трогая «котов»…

Нет, казалось бы обмана,

Всё… предельно осязал…

И любил… и строил планы,

В общем, в жизни, в жизнь играл…

Небо, сонно, сыплет манной…

Беды, – в плач, нет рук и ног…

Мастер был самообмана,

И никто, помочь, не мог.

Кто-то, смотрит сновиденья,

Где-то, ловят кайф, сачком…

Даниил был в откровеньях, —

– Без задоринки с сучком…

Мой же взор, – неумолимый…

Час, минутой измерял…

Маргариту, Мастер милый,

Себе в жёны, выбирал…

Из женщин всех, он – спантанней,

Скромнее всех, – один наряд,

Слывёт он, пря таки – не бальным…

Скорее – папский маскарад

На карнавал Венецианский…

Она, там серым кардиналам

Свою считалочку прочтёт…

Не многим вовсе, и не малым-

– Душетерзающий (наряд)…

Но им, сойдёт, весьма, забавным…

Порою, даже, – долгожданна…

Но, про неё, в других стихах…

Изощренно ли банально,

Циничной гостьей, палачом,

уполномоченным лояльно

в тиши ночной прервать твой сон….

Грядёт она, искрив, мечём…

Никто не станет вам плечом…

Блуждал ли нищим, богачом

ты на орбите просыпался,

или с деньгами, прибеднялся…

Неважно; выглажен, помят,

По моде выстрижен, лохмат,

Как и пред Богом, ты – внутри…

Монеты спрячь, слезу сотри…

Не утаи свой компромат…

Не за горами; шах и мат…

А вот какой…?

из выше данных координат…

Решать, о смертный, лишь тебе…

С гротеском будет ли, во сне…

Но есть, для жизни резюме,

За фору, можно счесть, вполне…

Играя нотами любви

До закипания крови,

Ежемгновенно мы вольны,

Идти навстречу к ней на «Вы»…

Ведь, на войне как на войне…

Узнав врага, ты «на коне»…

Смерть, не страшна, а неизвестна…

А неизвестность, – интересна…

Сие предание усвой,

А – этот стих, носи с собой…

И, разорвётся наша нить

В опочивальне, с бородой,

Вокруг четы своей родной…

Она не любит заморочек,

И церемоний без гостей…

Ведут к ней, множество цепочек…

Её ключом, любой замочек

Прозяб, до разума костей,

Тем самым, дав напиться ей…

Не редко есть, и – долгожданна…

Ещё, бывает, с опозданьем…

Но ей, из погреба видней…

Но мне, всё дать спешит отсрочку,

И тень её, уходит в тень…

Ленивым быть, пророю – в точку…

Я не бежал, за тенью в тень…

А просто белую сорочку

На вырост мерил каждый день…

Одиночество, – слабость и сила…

С ним просто, и невыносимо…

Ломает, потом собирает…

Вдохновляет, а после бросает…

Цинично-устало, придёт…

В капканы и сети заглянет,

Но, лишь одно «гало», найдёт…

Бродяга ты, или богач,

Одиночество словно палач…

Усядется сверху и ждёт,

То спит, то включает отсчёт…

Выдавая тюрьму за свободу,

А лёд, предлагая, как воду,

С, которыми, подвиг – уснуть;

То зябко, то давит, на грудь…

…Но, легче, казаться поэтом…

Читать перед сном до рассвета…

И, помнишь; с кем, и когда,

Играл по ночам в «города»…

Кто утром, заваривал кофе,

Солодив, его, – невзначай…

Конечно, всё это, запомню…

Зато, не услышу – «прощай»…

И худо, бывает с добром…

А пряник, румяней с кнутом…

Лиха беда – лишь начало…

Но, время, над всем – величаво…

«Трагедию», (ставит), – вверх дном…

И цепи, не станут, твердей,

А льду, не бывать, холодней…

И, вовремя это понять,

– Себя, от себя же, спасать…

И цепи однажды порвутся,

И льды, в моря, разольются…

А, выпив, однажды, глоток,

Весь мир, обретёшь, – между строк…

Пусть, ужин теперь, без свечей,

Страшнее, не будет ночей…

Ведь жить, я, уже научился

Без блеска, напротив очей…

Легко в одиночестве, – петь,

Но, жутко, – вдруг, заболеть…

И, не дай Бог, с надеждой проститься!

И, не дай Бог, себя пожалеть!

Тот, кто лает за забором,

– Эй, смотрите, вон он, пьян…

Мил собою, образован…

Просто… недогрубиян…

Кто воскликнет милосердно

– Что ж ты делаешь, с собой?!

Предо мною, несомненно

Человечище, – живой.

Сбежало пол-лета, как тесто, – увы…

– Изюм, ковыряя, в нём, спорят умы…

Где был, и, что делал…

А сколько взаймы!

– Работа, могила… успеть до зимы…

Ещё, между прочим, заденут и нас…

Где был, и, что делал, расскажут за вас…

Таких очевидцев, полмира, увы…

А, мне же запомнились, только слоны…

Сгорели путёвки, – полгода в трубу,

Пока подметали, чужую избу…

Важнее, не дать подгореть пирогу…!

Изюм, ковырять,

я, лишь в детстве был рад…

И, до сих пор, я живу – наугад…

Я жив, и здоров, я здесь, и сейчас

Ни жарко, ни холодно; с вами, без вас…

Скажу я о сути, припрятанной здесь,

топтать, продолжая, Платонову спесь…

Печальнее в жизни, судьбы, не сыскать,

Чем та, что; работать, чтоб отдыхать…

Что ваши грёзы, цвета волны!?

Ведь здесь, настоящие ходят слоны…

Ты ищешь путь себе заветный,

Во тьме, блуждающим (огнём)?

Глухонемой и беспросветной

Встаёт она перед тобой?

Тому лишь, «темень» покорится,

Кто может собственным огнём,

И светом, жарким поделиться

С сердцами, – тощими, углём.

Себя объять, тому позволит,

Кто устремлений не предаст,

Тогда; и слышит, и глаголет-

Урок бесценный преподаст…

Кто жадность, дармом не «изводит»,

Кто тьму, за деньги не отдаст…

Тому, и жить с собой дозволит,

Огонь твой синтезом воздаст…

Она за тех, кто всей душою

Своим «недугам» даст отпор,

Кто чтит и мёд, в, котором дёготь,

Ведь с ним, острее и топор…

Ещё за тех, кто, лень, гордыню,

Кто похоть, праздность и любовь,

Пронёс в руке, не спрятав их за спину,

Не на показ, и, не укрыл, другой.

Ты можешь; знать не все иконы,

Ходить, как лотос по воде,

Ислам, Живёт в тебе «покорный»,

Или Конфуций, дал ответ…

Ни чад, сакральных благовоний,

Ни постных блюд, святой обряд,

В ущерб, не будут, быть свободным,

Будь благодарен, чти себя!

На свете, столько побережий!

А мы, всё (дремлем) из окна…

И ждём, – когда же с белоснежным

Песком, притянут берега…

Мечты, видения и грёзы,

Надежды наши, нищие, искрой…

– Подстроены, под наши «небоскрёбы»,

С, которыми, (тактично) соживём…

А где-то ведь; и реки есть, и горы…

Дельфины… любят, как себя!

А мы, всё; месяцы и годы…

Сдираем, шпателем с лица…

…И расстояния, вовсе – не преграда…

– Танцору, феерично повезло…

«Хотеть»,

с «хотелось бы»,

не путать просто надо…

А, коль уж хочешь, то «отдай трюмо»…

Собаки, как люди…

– неоднозначны…

Бывает; друг друга, решают задачи…

Есть люди, находят замену беседе,

Облаяв прохожих, и добрых соседей…

А, есть; лохматый герой, не иначе…

Спасает; и тело и душу, – без сдачи…

И те и другие, недоедают…

А подхалимы, надоедают…

Собака умнее кота, скажут дружно…

Тест на IQ, для животных, тут нужен…

Навряд ли умнее, скорее – послушна…

Бывает; и люди, к себе равнодушны…

Кто лучший питомец, – плод эгоизма…

Кот, независим, и просто – харизма…

Пёс, на цепи, и виляет хвостом…

Так кто ж из хозяев, самовлюблён?!

Не будь собакой, в смысле – дословном…

Вилянье хвостом, – животному, норма…