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ANARGALI

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Dans le palais hindou, la belle Anargali,

La favorite, est lasse, et le roi qui l’adore

Regarde en frémissant couler sur la mandore

Les pleurs de son amante au visage pâli.

Près des étangs sacrés où chante un bengali,

Imprudente, elle a vu le prince de Lahore

Causer avec son maître; et le blond soleil dore

Pour la dernière fois la perle de Delhi.

Comme on coupe un épi, le roi l’a condamnée,

Sous le poignard fatal, elle s’est inclinée;

Et le roi, regrettant celle qu’il aime encor,

Devant un tombeau blanc ceint d’une colonnade,

Où le nom de la morte est inscrit en traits d’or,

Chaque nuit va porter une rouge grenade.

Beyrouth, 1884.