Читать книгу Сообщение - Бахыт Кенжеев - Страница 7

Свет выключился. Музыка сломалась.

Ни шерсти под рукой, ни янтаря.

Несметного – а пригодилась малость —

ждал. Восемь спичек, в очередь горя,

высвечивают двери, коридоры

и лестницы, ведущие во тьму.

Вдруг вспоминаю: столько было вздора

волшебного! Ей-Богу, самому

не верится. Как ветка Палестины,

я странствовал. От грешных отчих мест

открещивался. Праздновал крестины

неведомого. И грузинский крест

аэроплана, как случайный лучик, —

ночной сверчок в просторной тишине, —

в оскаленных проскальзывая тучах,

был жалобой и родиною мне,

был голосом – вольфрамовой спиралью —

и тут запнусь, почувствовав: дотла

не догореть. Ты – тусклой зимней ранью

и при свечах – прощальна и светла.