Читать книгу Нетленки. Книга пятая - Бахтиёр Ирмухамедов - Страница 17

Ты пронеслась на иномарке

И не махнула мне рукой.

Свою обиду в темном парке

Я изложил одной строкой:

«Тебе терзать меня прикольно».

Ведь ты замашками вождей

Плюешь с высокой колокольни

На добродетельных людей.

Ну что же, плюйся, дорогая,

Пока безветренно вокруг,

Пока, по осени шагая,

Не окочурились мы вдруг.

Мы не успеем оглянуться,

А жизнь пройдет – и нам с тобой

Придется в омут окунуться

И распрощаться с ворожбой.

Никто из омута Аида

Доселе вынырнуть не смог.

Сгорит во мне моя обида

При виде длинных, стройных ног.

Но ты летишь на иномарке

По листопаду вдоль шоссе,

А я один в угрюмом парке

Произвожу в слезах шассе.

Со мной вальсирует разлука,

Шурша опавшею листвой;

Аккомпанирует нам скука,

Мешая музыку и вой.

В том жалком дальнем отголоске

Мне слышно, как бездомный пес

Своей судьбы ничтожной фоске

Моё сиротство соотнес.

Не я один в ночи страдаю:

Таких, как я, в избытке псов.

Но я один в любви блуждаю,

Не различая полюсов.

У этой пьесы нет ремарки,

И в эпилоге – ничего.

Ведь ты в комфорте иномарки

Не замечаешь никого.