Читать книгу Нетленки. Книга восьмая - Бахтиёр Ирмухамедов - Страница 11

Ты думаешь, народ воздаст за боль,

Страдания, изложенные в рифмах,

В поэзии твою оценит роль

И воспоет тебя в красивых мифах?

Надеешься, что песенки твои

Украсят праздники, семей застолья,

Что изречениями о любви

Ты будешь вечным спутником раздолья?

Мечтаешь в хрестоматии попасть,

Посмертно издаваться многотомно,

Иметь над поколениями власть

Поэмами, вздыхающими томно?

Ты жаждешь покорения умов

Банальностью певучих афоризмов

И сотрясения любых основ

При помощи избитых силлогизмов?

Ты грезишь, что на родине твоей

Поставят памятник тебе из бронзы

И что пред ним, воскликнув: «Корифей!»,

Согнутся государственные бонзы?

Мечтать не вредно. Но пойми, дружок,

Что слава вечная – удел могучих:

Кому-то торт, кому-то пирожок,

А кто-то голоден в лесах дремучих.

Но если где-то девица в избе

В глуши провинциальной и далекой

Непроизвольно вспомнит о тебе

И перечтет заезженные строки,

И в одиночестве безрадостном своем

С желанием любви с тобой не сладит,

Представив, как вы нежитесь вдвоем,

И контуры груди своей погладит,

И между ног ладонь свою зажмет,