Читать книгу Нетленки. Книга одиннадцатая - Бахтиёр Ирмухамедов - Страница 18

Ныне каждый в стране знает Сергокалу,

Где родился герой в предначертанный день,

Чтобы множить добро и противиться злу;

Внешне был он, как все, но вот духом – кремень.

Хладнокровно смотрел своей смерти в лицо,

Не позволив подмять офицерскую честь.

Возгордился народ земляком-храбрецом,

Но поникшую мать обожгла эта весть.

Не до гордости ей, если сын убиен:

Сердце рвется в груди, и стенает душа,

И питается плач скорбным сумраком стен,

Словно воздух поит без конца черемша.

Причитает она, безутешная мать,

Как убийца посмел ее сына казнить —

Не волчица ж его родила убивать,

Он же пил молоко из груди, а не сыть.

«Отчего он таким кровожадным вдруг стал?

Если корни одни, если вера одна,

Почему же он так зверски в брата стрелял?», —

Вопрошает в слезах Всеблагого она.

Ей не радостны дни, да и ночи – не вред,

Словно в трансе живет от зари до зари,

Оживляясь на скрип: «Это ты, Магомед?», —

Но в ответ за окном промолчат купыри.

Поседевшая прядь и безжизненный взгляд,

Пустота все плотней наполняет судьбу…

Но ей внуки собой говорят: «Кумсият,

Отмени, отмени на улыбки табу.

Перестань горевать, улыбнись, хала неш,