Читать книгу Избранные стихотворения. Том II - Бахтиёр Ирмухамедов - Страница 64

Не стоишь ты моих стихотворений,

Но почему-то муза каждый день,

Наперекор тоске разуверений,

Наводит тенью рифмы на плетень.

И снова я пишу, не понимая,

Зачем пишу и для кого пишу,

Зачем сижу, страданию внимая,

И почему так тягостно дышу.

Ведь ты совсем не та, что на экране

И что на фотографиях своих:

Тебе милей держать людей в обмане

И повергать своим всевластьем их.

А может быть, я ошибаюсь, всуе

Виня тебя в надуманных грехах,

Карикатуры весело рисуя

В намеренно критических стихах?

Но то, что ты хитра и многолика,

Мне очевидно, как и божий день.

Ведь ни одна на этом свете клика

Не выправляла то, что набекрень.

Ты видишь, как идет паденье нравов

И человеческий гниет удел,

Но все ж плодишь гламур своих анклавов

И долларовый множишь беспредел.

Возможно, мир таков первоначально,

И мы всего лишь пешки на доске,

Но все равно мне горько и печально

Разуверением потворствовать тоске.

Быть может, мир извечно так устроен —

И вдруг откроется моей судьбе,

Что это я ни капли не достоин

Писать стихи такие о тебе.