Читать книгу Ещё поэзия жива… - Бэла Эфроc - Страница 6

За солнцем сворачивая на восток

Зелёного ветра и воли глоток

Сливаются в крике безмолвном:

На белом, на красном, на чёрном,

На жёлтом и синем! Пусть все неправы,

И кисть не достанет до той глубины,

До той сияющей вьюги

Морозного неба подруги,

Что сходит на землю порою ночной,

Её припорошив своей сединой,

И пёстрым плащом самозванца

Безмерное ловит пространство.