Читать книгу Времена года - Белла Фишелева - Страница 13

Дуновение летнего ветра я слышу.

Это утро! Встаёт отдохнувшее солнце.

«И тебе отдохнуть так хотелось вчера!

Отдохнул? Ты, кто верен природе людской:

Быть свободным и воле своей подчиняться?

Но ни отдыха ты не узнаешь, ни срока…» –

Говорил я себе. А в сознанье – смятенье:

В голубом, бесконечно глубоком пространстве —

Тучи бледны ещё, но уж свету грозят,

А возникли нежданно. Не явь – показалось…

Небо ясно, и солнце пока что в зените,

Свет вдруг меркнет, всё стынет, нет воли моей…

Я рыдающей вижу склонённую иву…

Что с ней было? Она, как та женщина… Помню:

У несчастной недавно скончался ребёнок…

Чья вина? Есть ли нéлюди в нашей Отчизне?

Изумрудно – зелёным был (помню я) лес —

Чёрным стал, безголосым, слепым, без души…

День пропал мой, и слабость моя ненавистна:

Все моленья людские заглохли под спудом

Лживой силы, бездарной, как лёд, равнодушной!

Она об руку с властью, надменной, кичливой

И не знающей драм и трагедий людских.

Я ничтожен – в душе презираю себя.

Поглощённый раздумьем, себя не прощаю.

Небо стало безжалостным, мертвенно – тусклым.

Ветер смолк и моей не касался щеки.