Читать книгу Вечерний свет - Белла Фишелева - Страница 24

Распелся на берёзе свиристель

Апрельским утром под моим окном:

Каймой – серебряная канитель

Вкруг белой грудки с чёрненьким глазком.

Он разливался, будто соловей,

Журчал и долгой трелью упивался,

Замолк, головкой покрутил своей,

И вновь запел, и снова наслаждался.

Он покорил меня – чем не поэт?

Он голосист, поёт во всех регистрах!

Природа свой не выдаёт секрет,

А что поэт? Спрягает ритм – со смыслом?

Свободны оба эти существа,

Потоки воздуха – стихия птицы,

Полёт и пенье – вот её права,

С таким наследством стоило родиться.

Поэт к иной свободе устремлён:

Он ждёт сочувствия и состраданья,

В кругу поэтов – духом вознесён,

Но без друзей – и с музою прощанье…

Поэта пенье – ритмы и слова,

В гармонии хотя б с одной душою,

Поэт живёт, поэзия жива —

Навеки есть родство с людской судьбою!