Читать книгу Золушка для двух бандитов - Бетти Алая - Страница 11

Алиса

– Ваня, твою налево, ты чего меня преследуешь?! – подхожу к мажору, тыкаю пальцем ему в грудь.

– Я облажался, Алиска, – стонет он, – пиздец виноват… я просто…

– Мне неинтересно! – рычу. – Ты поступил как мудак. Понимаю, что для таких как ты, расставание по инициативе девушки – это удар по самолюбию. Но прими поражение и живи себе.

– Я… блядь… – он зарывается пальцами в волосы, садится на ступеньку.

Выглядит реально виноватым. Но на меня это не действует. Наоборот, бывший жалок. И внутри меня нет ничего, кроме отвращения.

– Ваня, я понимаю, что уроки истории ты прогуливал. Но крепостное право отменили в 1861 году!

– Я… – мнется он.

– Что ты? – исподлобья гляжу на бывшего.

– Идиот. Сам не понимаю, как так вышло… Мы с Богданом играли в карты, потом я проиграл и…

– Думаешь, мне важно, как ты опустился до того, что так по-свински поступил?! – толкаю его.

– Прости! Алис, я могу помочь!

– Интересно, как? – складываю руки на груди.

– Пойду к отцу, он приструнит Богдана.

Выгибаю бровь. Интересно, но у меня сложилось впечатление, что именно Богдан может приструнить кого угодно. По телу вновь проносится приятная дрожь.

– Я тебе не верю.

– Обещаю, Алис! Но кое-что хочу взамен, – нагло заявляет мажор.

– Ну кто бы сомневался, – закатываю глаза, – всё, Ваня, мне некогда.

Бам!

За спиной бывшего громко хлопает дверь, и в подъезд заходят двое мужиков. Огромные, высоченные. Подходят к Ваньке. Замираю.

– Вам пора, Иван Константинович, – басит один, хватает мажора за капюшон.

А я таращусь на них. Не припомню, чтобы в нашем доме жили эти зверюги. Делаю шаг назад.

– Вы кто? Эй! Отпустите меня! – верещит бывший, а я пользуюсь тем, что он отвлёкся, бегу к двери.

– Алиса Юрьевна! – слышу другой голос, тоже бас. – Вам привет от Богдана Артуровича!

Эти слова действуют как холодный душ. Забегаю в квартиру, игнорируя ругательства Ваньки.

Поделом! Нечего было корчить из себя барина середины девятнадцатого века. Прислоняюсь спиной к двери. Тяжело дышу.

Почему мне не страшно?

Привет от Богдана Артуровича…

Он же бандюк отъявленный, чему я радуюсь? Паниковать нужно! Блин! Раздеваюсь, умываюсь. Постепенно успокаиваюсь. Пока готовлю ужин, поглядываю в окно.

На улице темно, половина фонарей, как всегда, не работает. И прямо рядом с нашим подъездом стоит крутая тачка. Судя по форме, какая-то БМВ. Или Ауди? Непонятно.

Вижу лишь, что она чёрная.

Может, им еды вынести? Так, фу! Это бандюки! Мне вообще нужно держаться от них подальше. Готовлю своё любимое мясо по-французски. И всё равно как-то стыдно.

Так что, поужинав, какое-то время смотрю на противень, полный мяса. Затем, полностью выключив инстинкт самосохранения, одеваюсь, беру еду и спускаюсь вниз.

Топаю к машине.

В голове нет вопросов. А вдруг это вообще не они? Или Богдан следит за мной не из добрых побуждений, и сейчас я иду в пасть ко льву? Но оставить мужиков голодными не позволяет совесть.

Да и отблагодарить хочется, что Ваньку удалили из моей жизни хотя бы на этот вечер.

Стучу в окно. Проходит секунд тридцать, стекло опускается. Вижу лысую голову, затем мужики включают свет в салоне.

– Алиса Юрьевна? – спрашивают с удивлением. – На улице опасно в это время.

– Вы голодные, наверное… – бормочу, чувствуя себя глупо.

– Эм… – они явно ошарашены моей заботой об их желудках.

– Вот, – протягиваю противень, накрытый кухонным полотенчиком и две вилки, – это вам. Посуду оставьте под дверью.

– Спасибо, – басят дядьки, а я топаю домой.

Ну, меня не убили, не оглушили и не увезли за МКАД. Уже радует.

На следующее утро нахожу противень и вилки под дверью. Чистыми. Улыбаюсь. Очень забавно получается, не правда ли?

Собираюсь на занятия. В мысли постоянно лезут образы моих случайных любовников. Блин, кому рассказать – не поверят. Натягиваю платьишко, распускаю волосы, немного крашусь. Впрыгиваю в кеды и выхожу.

Машина на месте. Стоит. Выхожу, она мигает фарами. Улыбаюсь в ответ. Но тут они срываются с места и подъезжают ко мне. Один мужчина выскакивает, открывает мне дверь.

– Садитесь, Алиса Юрьевна, довезем, – басит.

– Да я на метро…

– Не стоит, – он прищуривается, – поступило указание вас довезти. И мы бы хотели отблагодарить за вкусный ужин.

– Ну ладно, – пожимаю плечами, сажусь на заднее сиденье.

В салоне пахнет сигаретами и ароматизатором воздуха. Сиденье кожаное, комфортное. Кладу сумку на колени.

– А сам Богдан… Артурович, – облизываю губы, – не соизволил явиться?

– У боссов много работы. Мы следим за вашей безопасностью.

– Вот как… – разочарованно вздыхаю.

Не могу себя понять. Должна же бояться! Но мне бы хотелось немного поговорить с тем, кто так помог нам с бабушкой. Пусть за это мне пришлось провести ночь с ним и его другом.

Горячую ночь.

Но, видимо, не судьба. Поскольку, несмотря на постоянный присмотр, на протяжении недели ни Богдан, ни Алекс не дают о себе знать.

И постепенно я привыкаю. Хожу на учёбу, работу. Навещаю бабушку. Её положили капитально. Почти неделя уходит на всевозможные анализы и исследования.

Поначалу я жду. А ближе к концу недели начинаю так неслабо скучать. Всё чаще ласкаю себя по ночам, лёжа в холодной постели. Вспоминаю тот огонь, которым наполняли меня взрослые, опасные и сексуальные хищники.

А ещё немного плачу после каждого оргазма. Потому что мне одиноко и любви хочется. Настоящей, крепкой, мужской любви. Хотя бы капельку.

Не знаю, почему их нет… мстят за то, что я сбежала?

Но спустя неделю всё меняется…