Читать книгу Клубничка для мажора - Бетти Алая - Страница 5

Денис

Просыпаюсь от того, что по крыше барабанит дождь.

Или это дятел? Черт его знает.

В деревне все звуки как будто с усилителем.

В моей столичной квартире шикарная звукоизоляция, а тут настоящий концерт: птицы, мычание, какой-то далекий трактор и эта бодрая долбежка над ухом.

Живот предательски урчит.

Холодильник, как выяснилось после вчерашнего заезда, место печальное и пустынное. Если не считать пачки сливочного масла времен моего детства и банки с надписью «Соленые опята. Не трогать!!!», то есть только яйца. Десяток коричневых, на вид вполне съедобных яиц.

Яичница. С этим-то я справлюсь. Включаю конфорку. Газ шипит угрожающе, пламя вспыхивает синими языками. Лью масло на раскаленную сковородку.

Разбиваю первое яйцо. Белок мгновенно сворачивается белой кружевной каймой. Красиво.

Второе.

Третье.

Чувствую себя шеф-поваром.

И тут в голову лезут эти глаза. Не испепеляющие, а скорее насмешливые, как вчера на закате.

Васильич и Степаныч. Они выслушают.

Черт, да она надо мной издевалась! А я еще улыбался, как идиот. Эта деревенская простушка с веснушками и взрывным характером въелась в мозги. Не могу перестать думать о том, как она произнесла свое имя.

Ангелина.

Звучало так… не по-деревенски. Изящно.

От этих мыслей забываю про яичницу. И тут в нос бьет запах гари. Оборачиваюсь, а из сковороды уже валит дым. Яичница превратилась в угольно-черный, дымящийся блин.

Как и мои надежды на сытный завтрак.

– Блядь! – матерюсь я на всю кухню и бросаюсь выключать конфорку. Хватаю сковороду и тут же отпускаю, обжигая пальцы. Чертыхнувшись, подставляю под нее прихватку-совок (где дед вообще взял такую дичь?) и несу это месиво к мусорному ведру. Выскребаю. Выглядит так, будто я пытался поджечь шину.

Завтрак не удался. Желудок подает голосовые сигналы бедствия. Нужен план «Б».