Читать книгу Die perfekte Frau - Блейк Пирс - Страница 11

Jessie saß kerzengerade im Bett und wachte gerade noch rechtzeitig auf, um ihren eigenen Schrei zu hören. Es dauerte einen Moment, um sich zu orientieren und zu erkennen, dass sie in ihrem eigenen Bett in Westport Beach lag und die Kleidung trug, in der sie gestern Abend betrunken eingeschlafen war.

Ihr ganzer Körper war schweißgebadet und ihre Atmung flach. Sie dachte, sie könnte tatsächlich hören, wie das Blut durch ihre Adern fließt. Sie fasste mit ihrer Hand ihre linke Wange an. Die Narbe vom Ast war noch da. Sie war verblasst und konnte meist mit Make-up versteckt werden, im Gegensatz zu der längeren entlang ihres rechten Schlüsselbeins. Aber sie konnte immer noch spüren, wo sie aus ihrer Haut hervorwölbte. Sie konnte den scharfen Stich selbst jetzt noch spüren.

Sie blickte zu ihrer Linken hinüber und sah, dass das Bett leer war. Kyle hatte dort geschlafen, was sie an der Vertiefung auf seinem Kissen und dem Durcheinander der Laken erkannte. Aber er war nirgendwo zu finden. Sie lauschte auf das Geräusch der Dusche, aber das Haus war still. Mit einem Blick auf ihren Wecker sah sie, dass es 7:45 Uhr morgens war. Er war bereits zur Arbeit gegangen.

Sie kroch aus dem Bett und versuchte, ihren pochenden Kopf zu ignorieren, während sie ins Bad ging. Nach einer fünfzehn-minütigen Dusche, von der sie die Hälfte nur auf den kalten Fliese gesessen hatte, fühlte sie sich bereit, sich anzuziehen und die Treppe hinunterzugehen. In der Küche sah sie eine Notiz auf dem Frühstückstisch liegen. Sie lautete „Sorry nochmal wegen letzter Nacht. Ich würde dich gerne einladen, wenn du willst. Ich liebe dich."

Jessie legte sie beiseite und machte sich Kaffee und Haferflocken, das Einzige, was sie im Moment runterbekommen konnte. Sie schaffte es, eine halbe Schüssel zu essen, warf den Rest in den Müll und machte sich auf den Weg in das vordere Wohnzimmer, wo ein Dutzend ungeöffneter Kisten auf sie warteten.

Sie setzte sich mit einer Schere auf ihren Lieblingssessel, stellte ihren Kaffee auf den Beistelltisch und zog eine Kiste zu sich. Als sie zerstreut durch die Kisten wühlte und Gegenstände, die sie gefunden hatte, von ihrer Liste strich, drifteten ihre Gedanken zu ihrer NRD-Masterarbeit.

Hätten sie sich nicht gestritten, hätte Jessie Kyle mit ziemlicher Sicherheit nicht nur von ihrem bevorstehenden Praktikum in der Einrichtung erzählt, sondern auch von den Folgen ihrer ursprünglichen Arbeit, einschließlich ihres Verhörs. Das wäre ein Verstoß gegen ihre NDA gewesen.

Er wusste selbstverständlich worum es ging, da sie das Projekt mit ihm besprochen hatte, während sie es erforschte. Aber das Panel hatte sie danach zur Geheimhaltung verpflichtet, sogar vor ihrem Mann.

Es hatte sich seltsam angefühlt, einen so großen Teil ihres Lebens vor ihrem Partner geheim zu halten. Aber ihr war versichert worden, dass es notwendig war. Und abgesehen von einigen allgemeinen Fragen darüber, wie die ganze Sache gelaufen war, drängte er sie nicht wirklich zu näheren Infos zu diesem Thema. Einige vage Antworten stellten ihn zufrieden, was damals eine Erleichterung gewesen war.

Aber gestern, mit ihrer Begeisterung über das, was sie tun würde – ein Besuch in einer psychiatrischen Anstalt für Mörder – war sie bereit, ihn endlich einzuweihen, trotz des Verbots und der Folgen. Wenn ihr Streit etwas Positives hatte, war es, dass er sie davon abhielt, es ihm zu erzählen und so ihrer beider Zukunft zu gefährden.

Aber was für eine Zukunft ist das, wenn ich meine Geheimnisse nicht mit meinem eigenen Mann teilen kann? Und wenn ich weiß, dass er sie nicht für sich behalten kann?

Eine sanfte Welle der Melancholie überflutete sie bei dem Gedanken. Sie versuchte, sie aus dem Kopf zu bekommen, konnte sie aber nicht ganz loswerden.

Das Türklingeln erschreckte sie. Als sie auf ihre Uhr blickte, wurde ihr klar, dass sie in den letzten zehn Minuten an der gleichen Stelle gesessen hatte, verloren in ihrer Trübsal, die Hände auf einer ungeöffneten Kiste ruhend.

Sie stand auf und ging zur Tür und versuchte, die Dunkelheit mit jedem Schritt aus ihrem System zu schütteln. Als sie die Tür öffnete, stand Kimberly von gegenüber mit einem fröhlichen Lächeln im Gesicht vor ihr. Jessie versuchte, ihren Gesichtsausdruck anzupassen.

„Hallo, Nachbarin", sagte Kimberly begeistert. „Wie läuft das Auspacken?"

„Langsam", gab Jessie zu. „Aber danke der Nachfrage. Wie geht es dir?"

„Mir geht es gut. Gerade sind ein paar Damen aus der Nachbarschaft bei mir zu Hause zum Kaffee und ich habe mich gefragt, ob du dich uns anschließen willst."

„Gerne", antwortete Jessie und freute sich über eine Ausrede, um für ein paar Minuten aus dem Haus zu gehen.

Sie nahm ihre Schlüssel, schloss ab und ging mit Kimberly über die Straße. Als sie ankamen, drehten sich vier Köpfe in ihre Richtung. Keines der Gesichter kam ihr bekannt vor. Kimberly stellte alle vor und führte Jessie zum Kaffeeautomaten.

„Sie erwarten nicht, dass du dich an ihre Namen erinnerst", flüsterte sie, als sie ihr eine Tasse einschenkte. „Also fühl dich nicht unter Druck gesetzt. Sie waren alle dort, wo du jetzt bist."

„Das ist eine Erleichterung", gestand Jessie. „Momentan habe ich so viel im Kopf, dass ich mich kaum an meinen eigenen Namen erinnern kann."

„Völlig verständlich", sagte Kimberly. „Aber ich sollte dich warnen, ich habe die ganze FBI-Profiler-Sache erwähnt, also solltest du dich auf ein paar Fragen gefasst machen."

„Oh, ich arbeite nicht für das FBI. Ich habe noch nicht einmal meinen Abschluss gemacht."

„Vertrau mir – das spielt keine Rolle. Sie alle denken, dass du ein echter Clarice Starling bist.“

Kimberly unterschätzte sie.

„Sitzt du im selben Raum wie diese Kerle?" fragte eine Frau namens Caroline mit Haaren so lang, dass einige Stränge ihren Hintern erreichten.

„Es hängt von den Regeln der Einrichtung ab", antwortete Jessie. „Aber ich habe noch nie ein Interview geführt, ohne dass ein erfahrener Profiler oder Ermittler bei mir war und die Führung übernommen hat."

„Sind Serienmörder wirklich so klug, wie es in Filmen scheint?" fragte eine schüchterne Frau namens Josette zögernd.

„Ich habe nicht genug interviewt, um es endgültig sagen zu können", sagte ihr Jessie. „Aber basierend auf der Literatur und meiner persönlichen Erfahrung würde ich nein sagen. Die meisten dieser Männer – und es sind fast immer Männer – sind nicht schlauer als du oder ich. Einige kommen damit aufgrund von schlampiger Ermittlung für eine lange Zeit davon. Einige schaffen es, sich der Gefangenschaft zu entziehen, weil sie Opfer wählen, die allen egal sind, wie Prostituierte, oder Obdachlose. Es dauert eine Weile, bis man bemerkt, dass diese Leute vermisst werden. Und manchmal haben sie einfach nur Glück. Nach meinem Abschluss wird mein Job darin bestehen, ihr Glück zu ändern."

Die Frauen stellten ihr höflich Fragen, scheinbar unbeeindruckt von der Tatsache, dass sie bisher nicht einmal ihren Abschluss gemacht hatte, geschweige denn einen Profiling-Fall formell übernommen hatte.

„Also hast du noch nie einen Fall gelöst?" fragte eine besonders neugierige Frau namens Joanne.

„Noch nicht. Technisch gesehen bin ich nur Studentin. Die Profis kümmern sich um die Live-Fälle. Apropos Profis, was machst du so?" fragte sie in der Hoffnung, das Thema zu wechseln.

„Ich war mal im Marketing", sagte Joanne. „Aber das war vor Troys Geburt. Er hält mich momentan ziemlich auf Trab. Es ist ein Vollzeitjob."

„Darauf wette ich. Schläft er jetzt irgendwo?" fragte Jessie und sah sich um.

„Wahrscheinlich", sagte Joanne und blickte auf ihre Uhr. „Aber er wird bald zum Essen aufstehen. Er ist in der Kindertagesstätte."

„Oh", sagte Jessie, bevor sie ihre nächste Frage so zart wie möglich ansprach. „Ich dachte, die meisten Kinder in der Kindertagesstätte hätten berufstätige Mütter."

„Ja", sagte Joanne, anscheinend nicht beleidigt. „Aber sie sind so gut dort, dass ich ihn nicht nicht anmelden konnte. Er geht nicht jeden Tag hin. Aber Mittwochs ist eine Herausforderung, also nehme ich ihn normalerweise mit. Mittwoche sind hart, oder?"

Bevor Jessie antworten konnte, öffnete sich die Tür aus der Garage und ein kräftiger, dreißigjähriger Kerl mit widerspenstigen roten Haaren kam in den Raum.

„Morgan!" rief Kimberly fröhlich aus. „Was machst du zu Hause?"

„Ich habe meinen Bericht im Arbeitszimmer vergessen", antwortete er. „Meine Präsentation ist in 20 Minuten, also muss ich schnell zurück."

Morgan, anscheinend Kimberlys Mann, sah überhaupt nicht überrascht aus, als er ein halbes Dutzend Frauen in seinem Wohnzimmer sah. Er blickte sie an und warf der Gruppe ein Hallo zu. Joanne lehnte sich zu Jessie hinüber.

„Er ist eine Art Ingenieur", sagte sie leise, als wäre es eine Art Geheimnis.

„Für wen? Für einen Rüstungszulieferer?" fragte Jessie.

„Nein, für ein Immobilien-Unternehmen."

Jessie verstand nicht, warum das eine solche Diskretion verdiente, entschied sich aber, nicht nachzufragen. Kurz darauf kam Morgan mit einem dicken Papierstapel in der Hand zurück ins Wohnzimmer.

„Schön, euch zu sehen, Ladies", sagte er. „Tut mir leid, dass ich nicht bleiben kann. Kim, denk daran, dass ich heute Abend die Sache im Club habe, also bin ich erst spät zurück."

„Okay, Süßer", sagte seine Frau und jagte ihm nach, um einen Kuss zu bekommen, bevor er zur Tür hinausstürmte.

Als er weg war, kehrte sie ins Wohnzimmer zurück, immer noch errötet von dem unerwarteten Besuch.

„Ich schwöre, er bewegt sich so zielstrebig, dass man meinen könnte, er sei ein Polizei-Profiler oder so."

Der Kommentar versetzte die Gruppe in eine Welle des Kicherns. Jessie lächelte, nicht sicher, was genau so lustig war.

*

Eine Stunde später war sie wieder in ihrem eigenen Wohnzimmer und versuchte, die Energie zu finden, um die Kiste vor ihr zu öffnen. Als sie vorsichtig das Band durch schnitt, dachte sie über den Kaffeeklatsch nach. Etwas war merkwürdig. Aber sie konnte nicht genau sagen, was.

Kimberly war ein Schatz. Jessie mochte sie wirklich und schätzte besonders die Bemühungen, die sie unternahm, um dem neuen Mädchen zu helfen. Und die anderen Frauen waren alle nett und sympathisch, wenn auch ein wenig fad. Aber da war etwas ... geheimnisvolles in ihren Interaktionen, als ob sie alle ein gemeinsames Geheimnis hätten, in das Jessie nicht eingeweiht war.

Ein Teil von ihr dachte, dass sie paranoid sei, um so etwas zu vermuten. Es wäre nicht das erste Mal, dass sie zu falschen Schlüssen kam. Andererseits hatten alle ihre Ausbilder im Programm der Forensischen Psychologie an der USC sie für ihren intuitiven Sinn gelobt. Sie schienen nicht zu denken, dass sie so paranoid und "verdächtig neugierig" war, wie ein Professor sie genannt hatte. Es hatte sich damals wie ein Kompliment angehört.

Sie öffnete die Kiste und zog den ersten Gegenstand heraus, ein gerahmtes Foto von ihrer Hochzeit. Sie starrte es einen Moment lang an und betrachtete die glücklichen Gesichtsausdrücke auf ihrem und Kyles Gesicht. Auf beiden Seiten von ihnen standen Familienmitglieder, die auch alle strahlten.

Als ihre Augen über die Gruppe schweiften, spürte sie plötzlich, wie die Melancholie von vorher wieder in ihr aufstieg. Eine ängstliche Enge packte ihre Brust. Sie erinnerte sich daran, tief durchzuatmen, aber sie konnte weder ihre Ein- noch ihre Ausatmung beruhigen.

Sie war sich nicht sicher, woher genau das kam – die Erinnerungen, die neue Umgebung, der Streit mit Kyle, eine Kombination von allem? Was auch immer es war, sie erkannte eine grundlegende Wahrheit. Sie konnte das nicht mehr alleine kontrollieren. Sie musste mit jemandem sprechen. Und trotz des Gefühls des akuten Versagens, das sie zu überwältigen drohte, als sie nach dem Telefon griff, wählte sie die Nummer, von der sie gehofft hatte, sie würde sie nie wieder benutzen müssen.