Читать книгу Antes De Que Decaiga - Блейк Пирс - Страница 8

El asesinato no había sido en absoluto lo que él esperaba. Había pensado que habría algún grado de ¿qué he hecho? Tal vez un momento de culpa irreversible o la sensación de que de alguna manera había alterado el curso de la vida de una familia, pero no sintió nada de eso. Lo único que había sentido después de los asesinatos, después de matar a sus dos víctimas, era una abrumadora sensación de paranoia.

Y, para ser honestos, júbilo.

Quizás había sido estúpido al hacerlo tan despreocupadamente. Se había sorprendido de lo normal que le había resultado. Había estado aterrorizado de la idea hasta que les puso las manos en el cuello, hasta que apretó con ellas para robarles la vida de sus bellos cuerpos. La mejor parte había sido ver cómo la luz se apagaba en sus ojos. Había sido inesperadamente erótico, la cosa más vulnerable que había visto en su vida.

La paranoia, sin embargo, era peor de lo que jamás podría haber imaginado. No había podido dormir en tres días después de haber matado a la primera, aunque se había preparado para ese obstáculo después de la segunda. Unas copas de vino tinto y un Ambien justo después del asesinato y había dormido bastante bien, la verdad.

La otra cosa que le molestaba era lo difícil que había sido abandonar la escena del crimen la segunda vez. La forma en que ella había caído, la forma en que la vida se le había ido de los ojos en un instante... le habían hecho desear quedarse allí, mirando fijamente a esos ojos recién muertos para ver qué secretos podían albergar. Nunca antes había sentido tal ansia, aunque para ser justos, nunca hubiera soñado con matar a nadie hasta hace un año o más o menos. Así que aparentemente, al igual que las papilas gustativas, la moral de una persona podía cambiar de vez en cuando.

Pensó en esto mientras se sentaba frente a su chimenea. Toda su casa estaba en silencio, tan espeluznantemente quieta que podía oír el sonido de sus dedos moviéndose contra el tallo de su copa de vino. Observó cómo ardía y castañeteaba el fuego mientras tomaba sorbitos de un vaso de vino tinto.

Esta es tu vida ahora, se dijo a sí mismo. No has matado a una, sino a dos personas. Claro, eran necesarios. Tenías que hacerlo o tu vida podría haber terminado. Aunque técnicamente ninguna de esas chicas merecía morir, todo había sido por necesidad.

Se lo repitió a sí mismo una y otra vez. Era una de las razones por las que la culpa que había estado esperando no le había tocado todavía. También podría ser la razón por la que había tanto espacio para que esa paranoia se adentrara y echara raíces.

En cualquier momento esperaba una llamada a su puerta, con un agente de policía al otro lado. O tal vez un equipo SWAT, con un espolón para tirar la puerta. Y lo peor de todo es que él sabía que se lo merecía. No tenía ninguna ilusión de salirse con la suya. Pensaba que algún día se descubriría la verdad. Así es como funciona el mundo ahora. Ya no existía tal cosa como la privacidad, no existía eso de vivir tu propia vida.

Así que cuando llegó el momento, pensó que sería capaz de aceptar cualquier justicia que se le hiciera erguido como un hombre. La única pregunta que quedaba era: ¿A cuántas más tendría que matar? Una pequeña parte de él le rogó que se detuviera, tratando de convencerlo de que su trabajo ya estaba hecho y que nadie más tenía que morir.

Claro que él estaba bastante seguro de que eso no era cierto.

Y lo peor de todo, la perspectiva de tener que salir y hacerlo de nuevo despertó una excitación dentro de él que ardía y resplandecía como el fuego que tenía delante de él